¡Cuidado con la vaca diablo!

Celos II

2012-01-25T09:57:00.000-08:00

Muchos piensan que los celos son una enfermedad y, como tal, tiene sus días malos y sus días buenos. Si quienes creen eso tienen razón, entonces yo estoy enfermo. En ocasiones, imaginarte durmiendo a su lado, pensar en que te mira mientras te cepillas los dientes, saber que tú le dices “amor” cuando te llama por teléfono, todo eso se convierte en un puño que se forma dentro de mi pecho y no me deja respirar, me ahoga igual que si estuviera sufriendo un infarto. La visión se oculta detrás de un velo rojizo, la cabeza me retumba y los oídos me sangran.

Entonces, me convierto en un pájaro de ceniza negra y opaca, con bordes azules. Salgo por la ventana buscando presas para clavarles mi pico y mis garras. Encuentro una pareja de enamorados, que caminan felices y hacen planes tomados de la mano; me lanzo hacia ellos para rasgar sus pechos y gargantas. Por las heridas penetra la baba viscosa y purulenta de los celos.

Ellos no se dan cuenta de nada, pero cuando reanudo el vuelo, ya no se miran con ternura y de sus bocas dejan de salir los “te amo”; ahora se observan con desconfianza y se lanzan reproches mutuos.

Vuelo largas horas, provocando pesadillas que los niños recordarán incluso el día de sus lejanas muertes, lastimo a los perros dormidos y mato a los pajaritos en sus jaulas. Hago que la leche se agrie en los vasos y la carne se corrompa en los platos, pudro las frutas y salo las sopas. Las cuentas de los comerciantes no cuadran y las construcciones se tuercen. Nadie confía en nadie, ni en ellos mismos.

Voy dejando un rastro verde mientras vuelo sin encontrar alivio hasta que termina la madrugada y un sol enfermo y desganado tiñe de amarillo pálido las nubes grises y marrones. Entro por la ventana y me revuelvo en la cama sudoroso, con los ojos enrojecidos, con las uñas mordisqueadas y la garganta reseca. El único consuelo que tengo es que ese ha sido uno de los días buenos.

Caminata

2012-01-23T15:31:00.000-08:00

Siempre que estoy cansado o deprimido siento la necesidad de acostarme en la noche y quedarme dormido con la ropa puesta, a veces incluso con las botas, como si estuviera preparado para salir de improviso para algún asunto urgente. Hoy me duermo vestido. Camisa de manga larga, jeans, botas, incluso mi chamarra de cuero gruesa; ni siquiera me quito los lentes de contacto.

Me acuesto y jalo una cobija para cubrirme con ella. Tampoco apago la luz, a pesar de que el foco encendido me da directamente sobre los ojos. Tengo mucho sueño, estoy muy preocupado. No he dejado de estarlo desde que nos vimos la última vez. No estoy cómodo, pues empieza a hacer calor y las noches ya no son frías, salvo quizá en la madrugada.

Sueño muchas cosas, desordenadas, sobrepuestas. Te veo, me veo, veo a otros, no veo a nadie, todo al mismo tiempo, todo de manera inconexa. Siento angustia, me doy vueltas en la angosta cama, tiro la cobija y la almohada, jalo la cortina, la arranco del cortinero y me enredo en ella. No puedo respirar y me despierto asustado, desorientado.

Hay mucha luz, pero veo en el reloj que son las tres y media de la madrugada. ¡Ah! Recuerdo que dejé encendido el foco. Tomo agua directamente de la botella y derramo bastante. Me mojo la chamarra y el pantalón. Me duele la cabeza.

Levanto las cobijas, pero no me tapo con ellas, me acuesto encima y miro el cielo rojo oscuro de la noche citadina. Me doy cuenta de que arranqué la cortina, pero no tengo ganas de volverla a poner.

Aunque pensé que no me podría dormir, casi de inmediato estoy soñando nuevamente. Estoy en una playa de piedritas redondas. El cielo está nublado, lleno de nubes grises con bordes amarillentos y verdosos. De tanto en tanto, se ven intensos relámpagos. Sé que mar adentro está lloviendo y pronto el temporal llegará a la playa. El mar se ve intranquilo, con grandes olas plateadas que golpean la costa.

Camino bordeando el mar, sin que me mojen las olas. Sé que tú estás acá, en algún lugar, pero lejos de mi alcance. De todas maneras no te busco, creo que es inútil hacerlo. Pienso que si tú quieres, aparecerás, pero esa certeza no me alivia, por el contrario, me hace daño.

Ahora, en la playa hay cangrejos. Miles de cangrejos diminutos que corren enloquecidos y se amontonan unos encima de otros. Los piso y sus caparazones revientan; los sobrevivientes se abalanzan a comer los pedazos blancos y rosados que quedan, sin importarles la suerte de los muertos. Me parece que ellos lo consideran un regalo.

No quisiera pisarlos, pero no hay forma de evitarlo. Sigo caminando hasta una piedra muy grande. Subo en ella y veo que del otro lado ya no hay cangrejos ni playa de piedritas, sino un bosque verde oscuro y fresco. Bajo de la piedra y me interno entre los árboles altísimos.

De repente estoy otra vez en mi cuarto. Me siento cansado y sediento. Abro el refrigerador y tomo casi medio litro de leche de un trago. Me quito la chamarra y las botas. Algo me llama la atención. En el dibujo de la suela hay carne como de pescado rosa y blanca; también, fragmentos de caparazón. Saco los zapatos al lavadero y los enjuago; no quiero que al rato mi cuarto huela a basurero.

Creo que ahora sí estoy más cerca. Te lo dije, no tengo que buscarte; de alguna manera, en este mundo o en algún otro, mis pasos se dirigen hacia ti.

XXIII

2011-11-11T06:53:00.000-08:00

Listado estaba exhausto. Los Gato no eran una raza muy social —nada comparable a los Mono o los Perro— pero cuando establecían lazos eran para toda la vida. La muerte de Negro le pesaba tanto como si hubiera perdido un brazo, pero era el líder y no podía permitir que Blanco se desanimara, así que le dio de inmediato una gran cantidad de tareas, y ahora le pedía informe de la última

—Dime, ¿qué pudiste averiguar del lagarto que acabamos de ver?

Blanco, contento de no tener que pensar en Negro ni en la suerte que les esperaba, dio su informe:

—Aparentemente ese lagarto no pertenece a las razas primordiales, sino que fueron desarrollados podemos decir que paralelamente por las brujas en tiempos más o menos recientes, no creo que tengan más de mil años. Lo curioso es que los desarrollaron de algún animal, un geeko o algo así, originario de la mítica Tierra, al igual que a todos nosotros. Sin embargo, son demasiado extraños incluso para las brujas, que se limitan a mantener una religión a la que sirven por sus magos y los rodean de H*A*D*A*S. Sin embargo, con todo sirven bien a sus creadoras pues sienten un auténtico desprecio contra todos los mamíferos. Es probable que sus cerebros estén apoyados por nanopartículas, pues aparentemente sus estructuras son muy primitivas. Además, están locos…

—¿Dónde obtuviste todos esos datos?

—Me los proporcionaron algunos de sus nobles. Me pareció extraño, casi todos eran mamíferos. Creo que los lagartos los emplean como esclavos y como alimento.

Listado empezaba a reflexionar sobre esto, cuando Blanco recordó algo más:

—¡Ah! También es posible que hayan mandado un batallón de lagartos a emboscarnos en los cañones a dos días de aquí. Les gusta, a veces, cazar lo que comen.

Listado miró a Blanco con ojos de reproche —¿por qué había tardado tanto en dar la noticia?— pero decidió no llamarle la atención por el momento. En su lugar, se acercó a Jefa y le explicó la situación.

Jefa movió las orejas, signo inequívoco de angustia. Le preocupaba que los atacaran pues eran pocos y se sabía que los lagartos enviaban escuadrones completos de siervos y luego ellos remataban a los sobrevivientes.

—Necesitamos una estrategia o un milagro —dictaminó la Perro.

—Creo que esta vez tendremos un milagro —aseguró Listado.

Entregas XX y XXI de HADAS

2011-11-02T15:54:00.000-07:00

H*A*D*A*S XX

El legado de Negro

Negro estaba muerto, de eso no había duda. Los Gato restantes sabían que si sobrevivía al menos uno de ellos, ese se encargaría de que el nombre del muerto se recordara para siempre, mientras hubiera un Gato, se sabría que Negro había estado en poder de las brujas, pero que su extraordinaria fuerza de voluntad le había permitido vencer el control de miles de H*A*D*A*S que habían contaminado su cerebro y sus sistema nervioso, que se habían adueñado de su voluntad.

Incluso los Perro estaban maravillados, no eran inmunes ante ese portento y aullaron hacia las lunas dobles para jurar que Negro sería vengado. En la muy larga historia de ambas razas no era la primera ocasión que se hacía una promesa de este tipo, pero tampoco era algo demasiado comùn.

H*A*D*A*S XXI

Nuevo interludio

Hoy lloré toda la noche. Amanecí con los ojos hinchados y las mejillas pegagosas. Me lavé la cara con agua fría y me unté mucha grasa y arena para estar seco. Seguramente estuve soñando con algo que, por fortuna, no recuerdo. Dicen los magos que no es bueno llorar dormido, pero difícilmente es algo que se puede evitar. Me vestí con los ropajes adecuados para recibir a la chusma de las infrarrazas en el día de dignatarios y visitantes extranjeros y me preparé para fingir que los escucho.

Mi asistente me habló de una delegación de Gato y Perro que desean hablar conmigo para negociar los derechos de paso por mi marca.

Le pregunté al siervo, malhumorado como debo dirigirme a mis inferiores en mi investidura de señor de la frontera, si estaba seguro de que se trataba de una delegación mixta, que si no se trataría de dos grupos.

Con terror en sus ridículos ojos acuosos, pero voz firme, me aseguró que era una sola: “son varios Perro y dos Gato; el jefe es, aparentemente, uno de los Gato”. Por un momento pensé en matar al sirviente nada más por el gusto de hacerlo y para ocultar mi momentánea turbación, pero solo pensar en que su reemplazo sabría todavía menos que él de los asuntos del día me hizo perdonarle la vida.

De todas maneras, disparé mi escopeta ceremonial cargada de perdigones envenenados, aunque me olvidé convenientemente de hacerlo hacia la galería. Diez, tal vez doce señores de infrarrazas fueron alcanzados. Por supuesto, nadie los retiró y cuando por fin murieron, los magos se acercaron a ver si encontraban algún aviso en las manchas de sangre y las entrañas desgarradas. No encontraron nada importante, por lo que los sirvientes aventaron los cadáveres por la ventana, para alimento de los cerdos reales.

Pensar en eso me abrió el apetito y pedí el desayuno. Chuleta ahumada de esos cerdos, por supuesto, y sidra tibia. Los cerdos alimentados con carne de mamíferos pensantes es insuperable.

Dejé entrar a los forasteros. No me gustan los Gato ni los Perro, y menos me gustaron estos, pero les escuché pacientemente, recibí sus ridículos presentes y los dejé seguir.

Subí al observatorio y los vi caminar hasta que se perdieron en la bruma. Ni siquiera a mí me gusta el lugar al que van. De todas maneras, los magos pasaron a las brujas toda la información que pudieron recabar y mucha más que, seguramente, inventaron.

Los lagartos, sobre todo los que lloramos por las noches, realmente somos creaturas muy imaginativas.

Celos

2011-10-28T17:42:00.000-07:00

I was trying to catch your eyes,

Thought that you were trying to hide,

I was swallowing my pain,

I was swallowing my pain.

Jealous Guy, John Lennon

A veces no puedo dormir. Escucho el viento de la madrugada, el sonido de los autos que pasan por un viaducto cercano; miro el reflejo de las luces de las patrullas policiacas. Rojo-azul, rojo-azul, rojo-azul. Cambio las estaciones del radio, ninguna me agrada. No enciendo la luz. No me gusta no poder dormir, porque me asaltan los demonios. En esas madrugadas insomnes es cuando siento celos.

Los celos me torturan. Pienso en ella en otro lugar, pienso en ella en otra cama, pienso en ella con... ¡No! Ni siquiera quiero decirlo a la luz del dìa, que los demonios se queden en la noche, cuando puedo luchar, cuando me despojo de la ropa y salgo por la ventana y corro por las azoteas rompiendo las jaulas de los pajaritos, destrozando sábanas colgadas y volcando botes de basura.

Corro durante horas. Los perros me ladran, los gatos me miran esperando atrapar alguna de las aves que libero. Luego, cuando estoy cansado, subo a algùn edificio alto y desde allì, le grito a la luna invisible en estos cielos, luego regreso, entro por la ventana y me duermo.

Rendición

2011-09-20T00:35:00.000-07:00

It was a terrible thing
It was a terrible thing to see you're dying
It was a terrible thing
It was a terrible thing to see you're dying inside
To see you die

Dying Inside (Cranberries)

Hasta hace poco corría por estos túneles pequeños y húmedos buscando una salida; hasta hace poco creí que podría liberarme, pero ya estoy demasiado cansado. Me duelen los músculos y los huesos, me duele el alma tanto que sólo quiero echarme en un rincón oscuro y lamerme las heridas como un perro, pero ni siquiera es posible en este laberinto tubular. Cierro los ojos.

Cierro los ojos y escucho las hordas bárbaras que golpean las murallas. Sobre mi ciudad llueven piedras, fuego y flechas que traspasan los suaves cuerpos de los defensores. Hasta hace poco nos defendimos con toda la determinación que pudimos, pero ha sido inútil. Hemos logrado detener la destrucción por mucho tiempo, pero ya estamos cansados.

Estoy cansado de vagar inútilmente, cansado de fracasar una y otra y otra vez, de hacer lo equivocado, de elegir mal; cansado de causar lástimas. Quiero una salida digna. No llegué aquí por maldad. Desde el laberinto alcanzo a escuchar las quejas de mis víctimas en ese otro mundo que se está desintegrando.

Queríamos la belleza y conseguimos el desamparo; combatimos por la libertad y nos derrotó la desesperanza. Los propios esclavos que amamos, que quisimos liberar, nos escupen ahora a los ojos, nos reclaman airados: “¡Éramos felices cuando ignorábamos! ¡Nos abriste los ojos y nos duele!”.

Aovillado en una vuelta del tubo, dormito cuando recibo la visita del ángel de la muerte, quien me sonríe con dulzura. El ángel de la muerte es insondablemente bello, pero sus ojos son agujeros que esconden el infinito de la muerte, y eso es lo que busco, porque me pesan demasiado mis errores, como a mis víctimas, a mí también me duele.

Los bárbaros entran a la ciudad por mil brechas. Queman y mancillan todo a su paso, ensucian las buenas intenciones, se burlan de los actos bondadosos, afean las obras de arte, tuercen las palabras y las convierten en insultos.

El ángel de la muerte me tomó en sus manos de acero y clavó sus uñas en mi cuerpo, me alzó sobre su cabeza y abrió las fauces para tragarme… Pero las cerró lentamente y me volvió a poner en el suelo. “Si quieres venir conmigo, que sea por tu mano, no por la mía”. Me besó en los labios y voló.

Los bárbaros se acercan. Escucho los gritos de las víctimas, el estruendo del fuego barriendo palacios y bibliotecas. Muy pronto entrarán a este último reducto, al centro de la existencia. Me preparo para recibirlos. Afeito cuidadosamente mi cuello y lo perfumo, como hacían los samuráis, porque cuando lleguen ellos, no habrá más resistencia, sino que presentaré mi garganta. Espero que el corte sea rápido.

Otra forma de infierno

2011-09-09T13:30:00.000-07:00

“Todas laspersonas, pero en particular las inteligentes y creativas, tienen el cerebrolleno de demonios que se vuelven en contra de ellas y no les permiten hacer loque debieran…” El texto que acabo de escribir me parece exacto, peroinsuficiente. Las palabras no me llegan en este cuarto de hotel decadente, enlos límites del abandono, en el que el viento hace que la puerta golpeecomo si alguien tratara de entrar.

Tengo las ventanas abiertas para que entre el aire yla lluvia; no quiero cerrarlas, no quiero quedarme rodeado de mí mismo. Además,así aprovecho que se ventile este cuarto que a pesar de desinfectantes y aromasguarda el olor de encuentros fortuitos y deseados, de vejez extrema y demasiadajuventud, de anhelos enloquecidos y profunda decepción.

Una vez más todo se reduce a sentirme usado, aimaginarme como una envoltura de papel de estraza que ha cumplido su función ysimplemente se le arruga y tira sin detenerse a pensar en el acto, simplementecomo un reflejo.

Las lucesazules, blancas y rojas de los estrobos de las patrullas policiacas brillan enlos charcos, autos estacionados y paredes empapadas. Yo tengo frío. Mis dedosestán helados, tanto, que si los pongo en mi frente siento como cuandoentierras la cara en la nieve y me asalta ese dolor como de cristal que elhielo produce en la cabeza. El frío se va apoderando de mí, me dificultarespirar.

Cierro los ojosy puedo mirar todo lo que he perdido. Percibo el calor del sur y la risa de miniña abandonada, siento la tibieza de los montes verdes y húmedos de otro sur,esos montes que pensé míos, pero que jamás me pertenecieron, y veo perros, muchosperros, que trataron de hacerme compañía, pero que también dejé atrás.

Veo los dedosque me apuntan, que señalan todos mis errores, todos mis defectos, todas mismiserias. El frío, mientras, sigue avanzando hasta más allá del límite de mivida. Estábamos equivocados, en el infierno no hay llamas.

El mago

2011-08-17T16:43:00.000-07:00

Pide la ayuda de todas las fuerzas de la naturaleza, y todas le sirven; convoca los secretos de la mente, y todos acuden. El aire huele a energía, Perro-ayuda tiene el pelo erizado y los ojos brillantes, de sus puntiagudas orejas salen chispas y tiene miedo, pero se mantiene firme en las palancas que canalizan los poderes que requiere el mago para su conjuro.

El mago está en la terraza de la cima de la torre. Lanza una vez más su conjuro por medio de la red de información que circunda el planeta. Es un conjuro preciso, amorosamente calibrado, poderoso, lleno de virtud y verdad, pero una vez más fracasa totalmente. El mensaje se recibió, se decodificó, se leyó, se agradeció, pero no tuvo ningún efecto, fue como si en lugar de un conjuro se hubiera tratado de una simple carta. Fracaso total… nuevamente.

Una vez más, el mago está frustrado, triste, enojado. No puede hacer nada a pesar de toda su fuerza, de toda su sabiduría. Quiere ayudar a la cautiva, pero no puede, no mientras ella no le pida ayuda. Y ella no lo hace. A pesar de que la prisión que sufre es espantosa, a ella parece gustarle.”¡No! ¡De ninguna manera le gusta!”, grita el mago. “No, por supuesto que no me gusta”, escucha en su mente la respuesta de la cautiva. “No me gusta, pero sabes que lo merezco, que fue mi decisión, que todo se irá arreglando poco a poco, que él en el fondo me ama, que tal vez me merezca los castigos…”. La lista de razones por las que ella no pide ayuda es interminable. El mago las ha escuchado todas, y llora de impotencia.

Mientras, en su prisión, la cautiva llora con toda la pena que existe en el universo. Llora en silencio, para no importunar, llora sin lágrimas, para que no se note, pero ¡ay! ¡qué llanto tan triste! Las flores se ponen mustias al escucharla, los pájaros olvidan sus cantos, la lluvia no sabe dónde caer, los ríos cambian su curso y dan vueltas inútiles inundando los campos. La tristeza es infinita, llena de desesperanza, de desamor, es tan grande que los árboles se secan y crea un invierno eterno.

“Mi culpa, mi decisión, mi vida, mi amor —murmura la prisionera— mi culpa, mi decisión, mi vida, mi amor”. El mago se desespera. Sabe que ella no pide ayuda porque su prisión no sólo es física. Su captor, un chupasangre tan miserable como cualquier sanguijuela, tan insignificante como cualquier gusano, también tiene recursos mágicos y la ha hecho víctima de conjuros malignos alimentados por el dolor, la humillación y el engaño. Le habla con palabras dulces al oído, pero golpea con puños fuertes su cuerpo; usa canciones suaves, pero causa dolor en el alma.

De muchas maneras, el hechizo maligno es poderoso. Pero lo que el captor jamás ha comprendido es que su víctima es muy fuerte. Posee toda la fortaleza de la belleza y todo el poder de las personas capaces de crear; es tan fuerte, que en varias ocasiones ha logrado escapar, aunque sea momentáneamente, a su influjo.

Y el mago también lo sabe. A pesar de toda su frustración, de toda su tristeza, sigue enviando sus conjuros liberadores, continúa esforzándose con sus mensajes. “No estás sola, eres verdaderamente amada, te necesitamos, eres importante, eres hermosa…”, le repite todos los días e instruye a las mariposas y a las moscas, a las gotas de lluvia y a los granos de polvo, para que cuando estén cerca de la cautiva ellos también lo repitan.

El mago tiene fe —esa creencia en algo que va más allá de la razón— en que tarde o temprano la prisionera escuchará su mensaje, volteará hacia él sus bellos ojos de almendra, y le dirá: “Ayúdame”. El mago sabe que en ese preciso momento sus conjuros derribarán la prisión y que ella quedará libre, y que esta vez será para siempre.

El sótano, versión completa

2011-07-18T11:35:00.000-07:00

I

Ella estaba atrapada. Corría por los largos pasillos del sótano hirviente donde estaba confinada. Las penumbras, el humo y el calor la desorientaban. Corría hasta chocar con las rugosas paredes que le sangraban los brazos y la cara. Caía al suelo y lloraba. Se mecía los cabellos con los dedos sin uñas —las había perdido en sus múltiples choques contra las paredes y el piso— pero ni siquiera tenía el triste consuelo de echarse al suelo a sollozar, porque el piso estaba muy caliente y húmedo.

Se paraba temblando y volvía a correr. Una luz a lo lejos, una pequeña corriente de aire, la hacían concebir la esperanza de que pudiera haber una salida, pero no eran más que perversas artimañas que su captor, el dueño de esos sótanos, ideaba para hacerla sufrir más.

Ella se sentía culpable cada vez que pensaba en escapar. “Yo acepté venir”, pensaba. “Yo prometí quedarme”, se decía. “Si yo fuera buena, no me castigaría”, se recriminaba. Ella seguía corriendo. Alguien (que no podía ser nadie más que el amo del sótano) le metía el pie para que cayera, o abría intempestivamente alguna puerta para que se estampara en ella y las astillas de la madera podrida se le enterraran en la piel. Bella tenía hambre, pues comía sólo cuando él quería que lo hiciera, y eso sólo después de que ella le suplicara, le prometiera que será buena, que no lo haría enojar.

Pero él era El Hombre Desagradable. Le gustaba estar enojado, le gustaba que ella sufriera. La trajo desde un reino lejano, en un mundo distante, y la sedujo, la hizo creer que era poderoso, la hizo pensar que la amaba, la indujo a creer que lo necesitaba. Entonces, cuando ya era suya en todos los sentidos, él comenzó a torturarla.

Ideó múltiples formas, todas violentas, todas humillantes, todas dolorosas. Después, El Hombre Desagradable se ponía su traje de Persona Bondadosa y caracterizado, le explicaba largamente a la bella que él tenía que ser así por su bien, que se diera cuenta de todo lo que él la amaba, de todos los sacrificios que había hecho por ella.

Ella lo escuchaba y asentía. Entendía, entonces, por qué él le había tenido que cortar sus largas alas y por qué tenía que irle arrancando las plumas cada vez que empezaban a salir de nuevo; comprendía por qué había tenido que perder los ojos y en lugar de ellos, tener que usar esferas de acero que sólo le permitían ver lo que era apropiado para ella.

El Hombre Desagradable era astuto. No hay que negar que también era inteligente. Con los desconocidos, siempre vestía sus atavíos de Varón Encantador, de Profesional Inteligente o de Persona Poderosa. En realidad, vestía como le hubiera gustado ser. Aunque, tampoco podría negarlo nadie, también disfrutaba siendo El Hombre Desagradable. El dolor, cuando lo padecía su víctima, le parecía no sólo excitante, sino algo de lo más exquisito. Y a él le gustaba mucho disfrutarlo, tenía todo el derecho. Si a la bella le lastimaba, pues peor para ella, él tenía hambre y debía alimentarse.

El Hombre Desagradable era el peor de los vampiros. Comía dolor y se nutría de belleza y de alegría; de inocencia e inteligencia. Eso era lo que verdaderamente lo hacía sentir vivo, poderoso. Eso es lo que necesitaba de la bella cautiva.

Ahora, ella seguía corriendo, seguía cayendo, seguía sangrando. “¡Soy tan desgraciada!”, gritaba en silencio, para que él no la oyera y se enfureciera, y pensaba en extender sus alas grandes, magníficas —que ya no tenía— y volar hacia las lunas gemelas de ese mundo, aunque supiera que nunca podría alcanzarlas. “Al menos sería libre”, sollozaba la bella mientras adolorida se levantaba, una vez más, del asqueroso e hirviente piso del sótano.

II

Trovador cantaba historias de los diversos lugares que había conocido, historias de los mundos del azúcar, donde había dejado a su pequeña hija; de los mundos de altas torres de vidrio y platino en los que los mendigos se apiñaban bajo los puentes, pero sobre todo de los mundos de montañas verdes y brumas profundas que se habían convertido en sus favoritos.

Trovador iba de un lado a otro lleno de anécdotas y cuentos que cantaba ante públicos que le pagaban por ello, en un trabajo que no solamente le gustaba, sino que era todo para él. O casi todo, porque el contador de historias tenía un gran amor secreto. Amaba a la bella que había volado muy lejos. Esa no era una historia que contara, sino que guardaba en su corazón. Él creía, o quería creer como muchos, que la bella era feliz. O bueno, que si no lo era, al menos iba en camino de serlo, y eso mitigaba un poco la tristeza, el vacío que sentía desde que ella partiera.

Un día, Trovador estaba frente a una muchedumbre particularmente interesada en sus historias. La gente lo escuchaba maravillada, extasiada, era la mejor de todas las actuaciones de su larga vida. Trovador estaba como nunca antes, lleno de inspiración, de fuerza; de repente, a media frase, los ojos del músico dejaron de ver a su público. Podía ser un sueño, pero mucho más vívido, era una visión. Los ojos le sangraban, la cabeza le estallaba y salió corriendo, aullando; la multitud aplaudió enloquecida, pensaba que formaba parte de la actuación y después la comentarían durante años, pues fue la última del narrador.

Trovador corrió hasta las afueras de la villa. Allí se escondió entre las rocas, temblando. La visión había sido terrible, había visto a bella, pero no era la hermosa visión alada que él recordaba, sino una triste figura derrotada y sucia, que se arrastraba por el piso mientras lamía una repugnante masa viscosa del suelo, porque tenía hambre, pero sobre todo, porque eso excitaba a El Hombre Desagradable, lo hacía feliz.

El ángel blanco que era bella estaba manchado y sucio, con las alas ensangrentadas y rotas. Trovador no podía soportar esa visión, le traspasaba el alma, le llenaba el corazón de espinas. El artista padecía un dolor físico insoportable al contemplar tamaño sufrimiento, un dolor que partía del dedo anular de la mano izquierda, subía por la cara interna del brazo y se instalaba en la antigua herida que tenía en el corazón. Era un dolor más insoportable aún porque no le pertenecía, era un dolor que provenía de la bella.

Trovador era miedoso, no tanto como para que se le considerara cobarde, pero no era nada valiente. Trovador no era una persona de acción, sino más bien era del tipo reflexivo. Pero en ese momento, el contador de historias se dio cuenta de que tenía que ser otro. Rogó con toda su pasión al único Dios, al Dios-sin-nombre, para que le permitiera ayudar a la bella. Le rogó que le diera fuerza, que le diera recursos, y el Dios-sin-nombre sintió simpatía por el artista y decidió concederle la gracia que pedía. El Dios-sin-nombre lo convirtió en ave.

III

Trovador se transformó en un pajarito de plumas verdes y negras. Extendió sus pequeñas y débiles alas, y voló hacia el norte, hacia las tierras donde estaba la bella. Voló durante varios días, escondiéndose de lagartos voladores, halcones y gatos, hasta que llegó al Castillo del Sótano del Dolor. Desde lejos escuchó sus lamentos y supo, con la intuición que tienen los pájaros que alguna vez fueron humanos, que sólo él los podía escuchar, porque bella lloraba en silencio para no importunar a su señor, y entonces, él lloró con ella.

Dio vueltas por el lugar hediondo, repugnante, que era la mansión de El Señor Desagradable. Pudo haber sido un sitio hermoso, pero emanaba maldad, perversidad, como todas las casas de vampiros en todos los mundos conocidos. El aroma de la corrupción, de la degeneración es imposible de ocultar, aunque se utilicen las esencias más caras de este universo.

Voló alrededor del castillo hasta que vio una ventanita al ras de la tierra, casi oculta por la hierba y la basura. Se asomó por ella y vio a bella, tirada en un piso sucio, sufriendo el tormento de la sed, una nueva ocurrencia de El Señor Desagradable. La única agua disponible era una triste gota que escurría lentamente por la pared, una gota de agua marrón, pero seguramente apetecible para una garganta lacerada, para unos labios hinchados por la sed y el castigo. Bella se arrastra hasta la pared y se incorpora, temblorosa, con la lengua pegada a las sucias piedras para tratar de alcanzar la esquiva gota de agua sucia. En su rostro no queda ni asomo de esa sonrisa que hacía que las guerras se detuvieran, que las montañas cantaran.

Más tarde, bella mira con los ojos de acero que le regaló su señor hacia la mínima luz que se cuela por la ventana y susurra un “me quiero morir” tan profundo, que Pajarito —quien antes se llamara Trovador— está seguro de que ha provocado la pérdida de cosechas en más de 10 mundos cercanos, un dolor tan grave, que hace que cientos de mujeres de todo el reino reciten conjuros para alejar al mal de la melancolía.

Pajarito muere también un poco, pero sabe que tiene que ser fuerte, que debe hacer algo. Esa noche, luego de que El Señor Desagradable ha saciado todos sus apetitos con la dosis de dolor que le provoca tanto placer, la bella duerme un sueño intranquilo, plagado de serpientes que la devoran. La pequeña ave de plumas negras y verdes, sin embargo, puede meterse en ese sueño, se come a las serpientes y le canta suavemente a bella una historia sobre colinas verdes, osos que son perros y mujeres que escriben historias llenas de gracia. Por primera vez en mucho tiempo, y aunque sea en sueños, bella sonríe.

Todas las noches, a partir de esa, la prisionera escucha cantos con historias y aventuras, que poco a poco le hacen recordar que ella también tiene el poder de reconfigurar la realidad y crear universos nuevos. Pero sabe que debe ocultar ese poder, pues si su señor se entera, hará lo imposible por destruirlo… o peor aún, la convencerá de que ella sea quien lo destruya.

Con frecuencia, cuando la bella se arrastra a su triste camastro para tratar de evadirse del dolor que siente, encuentra pequeñas flores con aromas de melodías fantásticas que la trasportan a lugares encantados; también, de cuando en cuando, encuentra pequeños frutos azules, rojos y morados. Cuando los prueba, deja de tener miedo y vuelve a recordar que ella también puede inventar mundos, hacer que las realidades múltiples se conviertan no en una posibilidad, sino en un hecho. Los regalos son muy humildes, ¿de qué otro tipo podría ofrecer un pajarito? No se comparan con los poderes de El Hombre Desagradable, pero le ofrecen consuelo, quien se siente querida y eso la hacer fortalecerse lentamente.

IV

Pajarito se lamenta: “¡Qué poquito puedo hacer!”, pero es un ave muy terca y sigue esforzándose todos los días con sus historias, con sus humildes regalos. Pajarito puede hacer algo más: quitar piedrecitas y arena de una de las paredes del castillo. Escoge una cercana a la base y comienza todos los días con su trabajo. El pico le sangra, los otros animales se burlan de él. "Mira, ese tonto cree que podrá hacer un nido en la piedra", le dicen los ratones. "No, no, cree que la tierra se come", grita un cuervo; "está embrujado, la bella lo tiene trabajando como tonto cuando él nunca ha sido importante para ella", susurran las hormigas todos los días. Pajarito los escucha, pero no les hace caso, a él nada le importa que no sea liberar a bella para que pueda extender sus alas, pero no para volar hacia las lunas gemelas, sino hacia el sol.

Y todas las noches, cuando está muy oscuro para trabajar, se sigue acercando a la minúscula ventana de la habitación de bella y si no está El Hombre Desagradable, la canta suavecito sobre planetas dorados y verdes, y bella entonces recuerda que existe otro mundo y sueña. Ahora, cuando bella sueña se abren ventanas a las diversas realidades; Pajarito sabe que esto es importante, pero debe lograr que ella pueda ver la luz del sol y entonces, cree una realidad que le permita volar, que haga que sus alas renazcan.

El Hombre Desagradable está intranquilo y cuando las cosas no le gustan, bueno, también cuando le gustan, reacciona violentamente. Aumentan los castigos y vejaciones sobre bella, a los que intercala lamentos cursis y canciones ramplonas que hablan en tonos que parecen amenazas, de amores eternos, de relaciones que durarán toda la vida, en el placer que el hombre encuentra al tener una mujer enamorada a su disposición.

El tiempo pasa de esa manera que siempre es terrible; muy lento en la espera, rapidísimo en el goce. Por fin, un día mientras bella corre por el sótano, un día particularmente malo, Pajarito logra abrir un hueco en la pared. Pronto, el hueco se va haciendo más y más grande. Bella ve la luz. Tiene miedo, puede ser una artimaña más de El Hombre Desagradable, pero escucha que alguien la llama, un pajarito de plumas verdes y negras. Ella se acerca temerosa y ve el hueco.

“¡Apúrate, bella, apúrate! No tenemos mucho tiempo, sabes que si El Hombre Desagradable te ve, caerás nuevamente bajo su influjo”, le dice Pajarito. Además, toda la pared está por derrumbarse. Bella sale y ve el sol. La luz la deslumbra, la embriaga. “¿Cómo pude haber permanecido en el sótano tanto tiempo?”, pregunta sobre todo a sí misma. Pero la respuesta es lo de menos, ella está casi libre.

Bella abre sus alas que han crecido conforme va saliendo y vuela hacia la luz. Pájaro la ve desde el suelo, ve el ángel blanco y hermoso que siempre ha guardado en su corazón, y llora de alegría. Quisiera volar con ella, pero no puede hacerlo porque las piedras que caen lastimaron sus alas. Mira cómo bella vuela hasta casi perderse de vista. Entonces, ella voltea y lo llama. "Voy —responde Pajarito—, ahora te alcanzo". Bella sigue volando y no ve que pájaro queda atrapado entre las piedras, pero el Trovador que es ahora Pajarito está feliz.

Hambre

2011-07-08T16:10:00.000-07:00

El sonido espeso y dorado chorrea por los vidrios que dan al oriente. El sol de la mañana brilla con esa luz pesada y sonora que caracteriza esta época del año; por el poniente, las dos lunas que giran una en torno de la otra corren a esconderse tras las montañas.

Los insectos metálicos compiten con los otros insectos para llenar el ambiente de zumbidos, mientras que las flores carnívoras los devoran indistintamente y los pelean a las lagartijas voladoras.

El hielo de la noche se quiebra con crujidos lavanda y amarillos que llenan las bocas con un sabor a leche azucarada. Los lagartos corredores se remueven nerviosos en los establos ansiosos de sus ratones y pastura.

Los siervos de piel verdosa despiertan hambrientos y con frío. Para ellos, el sabor de la leche es agria y la luz agrega peso a sus cargas. Tampoco los soldados están contentos; velaron toda la noche para mantener alejados a los espectros violeta y sus gemidos que convierten los huesos en cristal y la voluntad en trapos mojados.

El nuestro es un mundo triste. Que nadie se engañe con los brillantes rayos sonoros que cruzan el cielo verde-azulado, ni nuestras brillantes bailarinas nocturnas que llenan de plata las hojas de los helechos todas las noches. La tristeza está en todas partes.

Así como los sembradíos de esa bruma morada que sirve para tener sueños dulces están llenos de arañas que pueden comerse a una persona en un par de minutos --después, claro, de haberlas mantenido dos meses en un capullo sufriendo dolores indecibles cada segundo--, todas las bellezas de ese mundo guardan penas.

A las brujas les gustan las lágrimas, y las brujas gobiernan nuestro mundo. Se nutren con el llanto de cada ser vivo, rejuvenecen con los lamentos, se embellecen con la pena y nuestras brujas son las más hermosas de todo el universo.

Los que estamos aquí estamos solos; los que estamos aquí, estamos cumpliendo una pena de por vida. Esta es mi prisión, desde hace 400 años y lo será por otros 400… cuando menos, pues eso calculan las máquinas que me pueden conservar con vida.

No puedo salir de este mundo, así como tampoco puedo olvidar.

Extiendo las alas para que las golpee la luz. Las venas plateadas se llenan de seudosangre, los músculos se fortalecen y los huesos huecos de fibra de carbono se alistan. Alzo el vuelo. Miro los campos con su engañosa paz y sigo subiendo hacia la esfera solar. No hay nubes y puedo ver hasta el fin del mundo.

Ajusto mis ojos para ver el suelo. Tengo hambre, mucha hambre, y busco algo con lo que me pueda alimentar. Algo fresco, algo vivo…

Nubes

2011-07-03T11:14:00.001-07:00

Las nubes cubren ya la mitad de los cerros, a veces, incluso más abajo; parece como si el cielo se fuera comiendo poco a poco los montes. El refugio está en el valle. Yo creo que no aguantaremos más de dos días, pero los perros-exploradores creen que soy optimista, que no nos queda ni uno. Gruñen y refunfuñan, se tiran mordidas y esperan instrucciones. Claro, si estas no llegan pronto, terminarán por hacer lo que mejor les parezca. Yo creo tendrían más oportunidades así, pero tengo que guardar las apariencias. Se supone que yo estoy al mando.

Con las nubes llegará la muerte, o algo por el estilo. El último de los chimpancés-guerreros regresó enloquecido de la carga que organizaron para llegar a la cima del monte más alto, hartos de lo que ellos calificaban “miedo patológico” y yo consideraba “prudencia”. Apenas logramos entender que no se adentraron mucho en las nubes, no más de 100 o 200 metros. A partir de eso, todo es confuso.

Lanzamos abejas electrónicas y libélulas mágicas. Todas llegaron hasta el borde de las nubes, revolotearon tontamente y regresaron. Después, simplemente se negaron a volar. Ni una pizca de información se pudo obtener de ellas.

“Eso nunca había pasado, es malo, muy malo”, maullaron los gatos-magos, que generalmente lo único que logran es asustar a los demás pensantes, y corrieron a esconderse en el tejado supuestamente a idear conjuros, pero lo más seguro es que simplemente se refugiaran para temblar de miedo y comer pajaritos sin que nadie los viera.

La verdad es que no tengo la menor idea de qué hacer. Dicen los otros humanos que estoy hechizado, que desde que Blela del Rus me abandonó, no soy el mismo, que suspiro por los rincones y lánguidamente espero la muerte.

Al menos, supongo que eso es lo que dicen, pues no se atreven a hablarlo de frente, no con mi guardia de sargentos robóticos funcionando en alerta máxima, pero lo veo en sus miradas, ya sean tropas de asalto, programadores o simples operarios manuales. Me desprecian, pero me temen. Mala combinación.

Lo peor es que tal vez tengan razón. Incluso, creo que yo soy quien genera esta niebla. Los cerros brillaban verdes y dorados como siempre hasta hace unos cuantos meses cuando Blela del Rus decidió extender sus amplias alas y volar hacia el desierto, en busca de no sé qué quimeras como las que persiguen todas las personas que llevan su maldición. Ese mismo día aparecieron las nubes.

En ese momento no les puse atención. Estaba herido y quería hacer mal, dañar a quien se pudiera, y organicé sangrientas batallas contra pueblos del norte y del este. Los soldados-chimpancé destrozaron cuantos cráneos quisieron, tuvieron tantos a su disposición, que llegó a verse --seguramente los mercaderes han esparcido ya esta historia increíble por todo el mundo-- que perdonaban la vida a muchos.

Los soldados-humanos violaron y quemaron docenas de pueblos. No tengo corazón débil, soy de estirpe guerrera, pero toda esta violencia no sólo era inútil, sino que iba dirigida contra el eje de nuestro modo de vida, como una manera terrible de hacerme daño. Cuando reaccioné ante tal iniquidad de la que sólo yo soy culpable, mandé traer de regreso los ejércitos y sólo el poder de las púas neutrónicas emitidas por mis programadores logró que se encerraran en sus cuarteles.

Durante semanas, los tristes lagartos voladores se llenaron de carroña y los ríos siguen teniendo el gusto metálico que deja la sangre. Eso no calmó mi dolor; por el contrario, me sumió en la melancolía. Mientras, las nubes seguían bajando. Dejamos de tener noticias de los otros pueblos, de los pocos que se habían salvado de la muerte causada por mis ejércitos.

Algunos se salvaron por suerte; otros, porque se defendieron bien, unos cuantos porque pudieron negociar con los atacantes. Sin embargo, la voz de todos se fue apagando. Cada vez llegaban menos mercaderes, y siempre hablaban de la niebla que todo se come.

Escucho ruidos. Los gatos-magos convencieron a los soldados humanos, a muchos de los programadores y con ellos, a casi todas las máquinas de defensa, a salir. No creo que sea una buena decisión, la niebla ya lame las murallas de la villa. Abren la puerta, caminan unos metros y desaparecen de la vista. Los gritos que alcanzamos a escuchar me hacen sospechar que no sólo dejaron de verse.

Me asomo al balcón y miro lo que resta de mi mundo. Unos cuantos humanos desconcertados y un puñado de perros fieles. Las nubes ya están dentro del pueblo. Se van comiendo todo. Ya sé quién es esa niebla y le doy la bienvenida, porque esa niebla es el olvido. Me sumerjo en él.

Soy lluvia

2011-06-30T08:28:00.001-07:00

La lluvia golpea las paredes de la casa, las hojas de los árboles, el piso y el techo de lámina. Al principio, el ruido es molesto, pero poco a poco uno se va acostumbrando a él.

Como las absurdas cargas de infantería de la primera guerra, oleada tras oleada de gotas intentan vencer la resistencia de ladrillos, metal, madera y vidrio, con la ciega certeza de los generales de que tarde o temprano vencerán la resistencia, siempre y cuando sea posible sacrificar miles de atacantes.

Acostado en el sillón, enfundado en la bolsa de dormir que utilizo para ahorrarme cobijas y sábanas, escucho la lluvia. Cuando se oye sin cuidado, el sonido parece rítmico; si se le pone atención, uno se va dando cuenta de las diferentes cadencias, de los sonidos individuales que hacen las gotas al reventar, del susurro de los meandros que se escurren por las paredes, del sisear de los minúsculos arroyos que se hunden en la tierra.

El agua se cuela por las uniones de las láminas, por pequeños agujeros. A veces, me caen gotas en la cara, en el cuerpo. Poco a poco, las palabras que se ocultan en la lluvia van entrando en mi cuerpo, van poseyendo mi alma. Veo los inmensos palacios de cristal habitados por los seres del agua y las pequeñísimas perlas de vidrio con las que las arañas tejen sus telas, floto en los fríos torrentes que circulan entre las cavernas de diamante del fondo de la tierra, mi mente se disuelve, los recuerdos por fin se van deshaciendo, por fin me van liberando.

El agua y yo somos uno. Fluyo con ella. Lentamente, empapo la bolsa de dormir y chorreo hasta formar un charco debajo del sillón, en la esquina de la habitación. Algún día, alguien entrará en el cuarto, y sólo si es muy perspicaz, se dará cuenta de un ligero olor a humedad, lo único que quedará de mí en el mundo lejos de la lluvia.

Si yo fuera él

2011-06-22T17:04:00.000-07:00

La Pacífico sabe más amarga que de costumbre. En la rockola digital escuchas a Los Cardenales de Nuevo León asegurarle a una amada que si el cantante fuera quien está con la chica, él la adoraría a cada instante. Piensas que esas son pendejadas, que seguramente, ella está con el otro por diferentes razones, no porque la adoren.

¡Vale madres! Las canciones, los poemas, todo vale madres. Vas al baño y con la navaja dejas constancia en la puerta del reservado de que el amor apesta.

Sabes que estás amargado, pero eso no arregla nada.

Terminas la Pacífico, dejas un billete de a 20 y una moneda de 5. Te despides del cantinero al que le simpatizaste desde el primer día que llegaste a ese pueblo.

Cruzas la avenida. Sabes que nunca te vas a disparar en la cara, pero ¿quién dice que un urbano no sea igual de efectivo?

Cruzas la calle en el peor momento. Algunas de las chamaquitas que trabajan de prostitutas te gritan que tengas cuidado. Tú vas viendo cómo se acerca la parrilla del autobús a tu cara. Alcanzas a escuchar otra estrofa cantada por Los Cardenales.

si yo fuera él (si yo fuera él)

estarías conmigo en la gloria

se tendría que hacer nueva historia

de lo que es el amor.

Tal vez algún testigo le cuente al reportero de nota roja que estabas riendo antes de que el camión te pasara por encima.

OAXACA

2011-06-06T14:59:00.000-07:00

Lázara

2011-06-02T22:32:00.000-07:00

I want you
I want you so bad
I want you
I want you so bad
It's driving me mad
It's driving me mad
(de The Beatles, pero en la versión de
Anderson, Fuchs, Carpio)

Siempre me ha dado miedo dormir solo. No es que no me guste, es miedo. ¿A qué? No estoy seguro. Tal vez a no despertar, tal vez a enfrentarme a los terrores que habitan en la noche. No sé, ni pienso ir con un psicólogo para averiguarlo. Simplemente me da miedo, punto. Por eso muchas veces he enamorado desconocidas para que me acompañaran y durmieran conmigo. Literalmente. Por eso, también, muchas veces más pagué a jóvenes y maduras por unos minutos de sexo y por horas de compañía nocturna.

Ahora no lo hago más… bueno, casi nunca. Ahora prefiero la compañía de Lázara. No me importa que huela mal, que se quiera apropiar de toda la cama y que cuando come de más se tire los pedos más asquerosos que uno se pueda imaginar. La prefiero porque sé que ella me acompaña porque quiere y me cuida porque se le da la gana. A cambio, sólo tengo que rascarle su cabezota llena de pelos rubios, darle agua y comida… y destinarle el asiento trasero de la doble cabina para ella.

Lázara, por supuesto, es una perra; de hecho, es una perra grande, amarilla, sin raza definida. La encontré hace años en una gasolinería. Unos tipos más ociosos que borrachos tenían acorralada a la perrita de unos tres meses entre un refrigerador viejo de cocacola y la pared. Ella les gruñía y les enseñaba los dientes.

Mi “dejen esa perra, cabrones” no les impresionó. Voltearon a verme, me midieron y supusieron que no enfrentaba demasiado riesgo para ellos. Al fin eran tres y tenían palos y una navaja. “Mejor primero te abrimos a ti, puto”, me respondieron. Realmente lo hubieran podido hacer cagados de la risa, si en la mano derecha, oculta por la chamarra, no hubiera traído lista para usar uno de mis amuletos: una Smith&Wesson calibre .38. No gran cosa, pero suficiente para destrozar las rodillas de los dos primeros cabrones antes que supieran de que iba ese baile. Me confié un poco y no me di cuenta que el tercero, por puro pánico, se me aventó y la navaja me abrió un tajo de 10 centímetros en el antebrazo izquierdo.

Yo soy putísimo para el dolor y esa cortada me dolió de a madres, así que ya no disparé a las piernas, sino que los dos tiros restantes fueron al cuerpo del idiota con la navaja. Pobre güey, no andaba de suerte y los tiros dieron en el hígado. La sangre casi negra lo indicaba, como me había explicado una vez Edgar, a quien los soldados habían atrapado en un baile en no sé qué pueblo de Centroamérica y había pasado tres años como soldado regular peleando en montañas selváticas asquerosas, y se había vuelto experto en muertes cruentas y dolorosas.

Mientras el herido en el hígado se quejaba quedito, los otros dos me miraban asustados. Y con razón. Las situación se había salido de cualquier control y no podía dejarlos vivos, no era saludable, no tanto por temor a una policía que probablemente jamás aparecería, sino por la venganza de sus amigos de alguna mara local al reconocerme, así que les corté el cuello con mi cuchillo victorinox de caza. El filo de 15 centímetros resultó misericordioso, pues el tajo fue rápido. El otro tipo no tardaría en morir, cuando mucho, le quedaban 20 o 25 minutos, así que lo dejé para que reflexionara sobre su vida.

Me vendé el brazo y recogí a la perrita, que se dedicó a lamer la sangre que rezumaba de las vendas y a llenarme de pulgas. La herida me dolía mucho, pero no era cosa de ir al primer doctor, así que subí a la camioneta, puse a Lázara en el asiento trasero –desde el primer momento se apropió tanto del nombre como del lugar-- y manejé 248 kilómetros por el desierto hasta llegar a otro estado.

Allí busqué un veterinario del que me habían platicado. Era bueno, pero le gustaba demasiado el trago y el dinero fácil. Y tenía prioridades muy claras. Primero atendió a Lázara, la bañó, desparasitó, espulgó, le dio vitaminas y la vacunó contra mil enfermedades; sólo después que terminó, me inyectó con una jeringa monstruosa antivirales de amplio espectro, penicilinas de tercera generación y me puso una anestesia local tan potente que me hizo pensar en canciones de Jerry García. La costura de la herida no fue una obra maestra, pero ahora está más o menos oculta por un tatuaje de figuras que asemejan el infinito que se desdobla, pero que en realidad son otra cosa, en honor de una de las personas que me mantienen con vida.

Le pagué el veterinario casi mil dólares y una botella de Jack Daniel’s. Él, a cambio, me dio una bolsa grande de eukanuba para cachorros, un collar con exvotos de la santa muerte, malverde, marx y jim morrison para Lázara y nos dejó más o menos sanos. Ah, y nos permitió dormir en su recámara una semana, mientras él se iba a gastar al otro lado de la frontera el dinero ganado.
Han pasado cuatro años y no nos ha ido mal. Yo sigo teniendo miedo a la noche, pero Lázara lo sabe y me acompaña. Es un buen arreglo, mejor que cualquier otro que hubiera podido imaginar.

Añoranza

2011-06-01T10:16:00.000-07:00

Está lloviendo. Es la primera lluvia en no sé cuánto tiempo. El agua cae con fuerza, empapa el piso arenoso, moja las paredes resecas de la casa y despierta ciertos olores que yo suponía olvidados o, al menos, lo suficientemente escondidos para hacerme a la idea de que ya no existían.

Los perros estuvieron mirando recelosos la lluvia durante largo rato; después, se gruñeron un poco entre ellos y al final, se durmieron, aunque tienen sueños intranquilos que los hacen gemir y llorar suavecito .

Yo también miro la lluvia con recelo. Ya no me gusta que llueva, porque me recuerda cuando hacíamos el amor y yo me deleitaba lamiendo tu sexo durante horas, siempre me pareció que sabías a lluvia.

Y, ahora que llueve, vuelvo a pensarlo.

Ya sé lo que me dirías: ¡Qué ridículo eres! ¡De veras que no sé de dónde puedes sacar tanta mamada! ¿Qué tiene que ver la lluvia conmigo o con lo que te imaginas? Luego te reirías mucho, y seguramente terminarías contagiándome la risa, porque a pesar de todo, te gustaba que te convirtiera en lluvia, y a mí siempre me gustó tu risa.

Bueno, creo que todavía me gusta. Es lo bueno de saber que las relaciones no son para siempre, que tienen fecha de caducidad. Así estamos bien… bueno, casi siempre, salvo estos momentos en que llueve y la boca se me llena de tu sabor.

Los perros están cada vez más nerviosos. No creo que tarden en despertarse; ellos nunca te quisieron demasiado, ni tú a ellos. Tal vez la lluvia también les haga acordarse de ti.

Sólo espero que no se les ocurra salir a rascar la tierra mojada. Capaz que en una de esas te encuentran y no creo que fuera algo demasiado agradable para ninguno.

El fin del mundo

2011-05-26T15:04:00.000-07:00

Hay días en que ni toda la inteligencia, ni toda la experiencia, ni toda la vida alcanzan para explicar por qué uno se siente estúpido, por qué nada de lo que se hace tiene sentido. Tengo dos horas en Buenos Aires. El hotel Colón, tan europeo, con vista al obelisco, será mi refugio durante algunos días.

Hace unas horas me parecía que venir aquí era una opción lógica, inteligente. Ahora ya no estoy tan seguro. Atrás se quedaron demasiadas cosas, desde la camioneta en el carísimo estacionamiento del aeropuerto de la Ciudad de México, las luces prendidas en la casa de Jerez, hasta venir sin avisarle a nadie, sin dejar mensajes.

El celular se quedó en un bote de basura en el aeropuerto de San José, entre envoltorios de hamburguesas y papas; por 15 dólares, un compañero de viaje cambió todas mis contraseñas de correos en la escala en Lima, para que no pueda entrar a ellos nunca más.

Mañana, pasado tal vez, compraré un auto o una camioneta y enfilaré al sur, hasta el mismo fin del mundo. Acá es verano, hace calor y la ruta es sencilla, así que espero no tener problemas. Dice Sergio, el encargado de noche en el hotel, que él conoce a alguien que me puede vender un buen auto, sin problemas ni muchas preguntas. Ya veremos qué pasa.

Hace un rato recogí una Cherokee 98 4x4 en Casilda, Santa Fe. Casi 400 kilómetros al noroeste de Buenos Aires que recorrimos fácil Sergio, Claudio, su cuñado, y yo en la furgoneta Renault Master de reparto de Claudio. Las cinco horas de camino estuvieron llenas de olor a tomate, albahaca y tomillo de la camioneta que regularmente entrega pizzas gourmet en la capital federal.

“Ahora nadie desprecia la oportunidad de sacarse unos pesos extras”, me explicó Sergio cuando me propuso que fuéramos por la Cherokee. “Mirá, es una buena oportunidad, no es cara, y Claudio y yo nos llevamos una comisión... no, no, vos no pagás nada extra, eso nos los da el vendedor”. Por supuesto, no le creí, pero no me importó. Desde que cambié todos mis ahorros a una cuenta Fueguina del Banco de Tierra del Fuego, sin perder demasiado en el cambio, el dinero no me importa. Tengo lo suficiente para, tal vez, un año o dos --más, incluso, si me mido en los gastos-- y tampoco me podrán rastrear desde México. La camioneta me costó unos 15 mil dólares.

Cuando viene a Argentina olvidé que la comida tradicional no me gusta mucho. Eso de media vaca muerta sangrante sin guarnición no me parece la cumbre de la gastronomía. Prefiero la comida italiana, pero mis compañeros de viaje son tremendamente carnívoros y desayunamos, almorzamos y comeremos, creo, cosas horribles como hígado envuelto en su propia grasa, sangre o despojos de ese tipo.

Me he adormecido. La radio del auto toca la misma música pop que se puede escuchar en San Francisco, Cuernavaca o Rosario, así que es como si nunca hubiera salido, como si siguiera allá... y eso realmente me intranquliza. No quiero, no puedo volver. Estoy a medio mundo de distancia y no quisiera irme a Australia, Sudáfrica o Nepal.

III

La Cherokee resultó mejor que lo que esperaba. Claudio y Sergio me aseguraron una vez más que ellos no hacen preguntas, ni les importa nada, que sólo quieren dejar clientes satisfechos. ¿Clientes de qué? De lo que sea. Antes de arreglar el negocio vehicular, Sergio me ofreció mujeres, espectáculos exóticos, ácido, armas... Lo que fuera. Según él, está ligado con los rusos “y con ellos no se juega, che, no se juega”, me reiteró Claudio varias veces.

El caso es que ahora voy solo rumbo al sur. Dejé a los cuñados en Casilda donde iban a gastarse algo de sus ganancias con prostitutas. No quise ir, para qué. Además, ya me estaba hartando del continuo saqueo de estos dos. Les dije que tenía intención de visitar el norte, que en estos lugares sería rumbo a Santiago del Estero y esos lados. De hecho, manejé un buen rato por una carretera pequeña hasta llegar a la autopista 9. Ahí giré a la izquierda, alejándome de Rosario hasta la población de Villa María y sólo en ese lugar volví a dirigirme hacia el sur.

En Villa María, de hecho, en la parte nueva llamada en un destello de ingenio Villa Nueva, compré un estéreo para la camioneta con entrada usb. Bajé, mientras comía unos inigualables ñóquis, como cuatro gigas de Seether, Rage Against the Machine, Marylin Manson, Creedence, America, Chicago, Lynard Skynard, rock psicodélico y algunas cosas más. No quiero escuchar la radio todo el tiempo, no estoy de humor para folkore ni pop.

Bueno, ¿qué estoy haciendo aquí? ¿Realmente por qué estoy conduciendo hacia el fin del mundo durante horas y horas? Los días, larguísimos, me permiten manejar 10 o 12 horas por día, he pasado por ciudades, pueblos, lagos y ahora estoy en una zona de llanos inmensos, interminables, con carreteras rectas, pero con subidas y bajadas que las hacen al mismo tiempo más y menos seguras. Cada vez me cruzo con menos conductores. Ahora, sobre todo, veo extraños tráilers europeos y coreanos, caravanas y uno que otro Peugeot o Renault.

Pero como siempre que surge la pregunta, como siempre que me la hago, trato de no responderla. Casi no hablo con nadie, ni conmigo mismo. Procuro entrar en gasolinerías de autoservicio para que mi acento no me delate. En los restaurantes es un poco más difícil hacerlo, pero finjo algún resfrío y señalo los platillos de la carta.

No puedo alejarme, no puedo. Quiero dejarla atrás, quiero que desaparezca, pero el ansia siempre está ahí, sentada en un rincón, viéndome con sus ojitos de perra loca, con esa sonrisa medio torcida que aborrezco. Me señala con su mano hermosísima y comienza a reírse muy quedito, sabe que le pertenezco, que por más que corra no la puedo dejar atrás.

A veces creo que en realidad estoy enamorado de esta ansia, de esta obsesión. No me importan las personas, no quiero a nadie, salvo a ella. Y por eso estoy acá, en el fin del mundo, lejos de ella, de quien no me puedo deshacer.

Un bocinazo y el resplandor de unas luces me saca del ensueño. Dobló violentamente a la izquierda, me cuesta trabajo controlar la Cherokee y me salgo del camino. ¡Carajo! Seguro le rompí una llanta. Me bajo del vehículo y veo que, efectivamente, he destrozado una rueda.

Las noches lejos de la civilización, tan al sur, ofrecen millones de estrellas. Las constelaciones son extrañas y el negro del cielo es absoluto. No hay luna. No hay ruido, no hay nada, y esa nada es lo más reconfortante que he sentido en mucho, mucho, tiempo.

Pues arreglar la llanta no fue tan sencillo. El gato no funciona, la refacción está en pésimas condiciones. Esperé hasta casi el mediodía, nervioso, cansado, hambriento. Nadie se detiene, todos pasan como a 200 kilómetros por hora. Ya estaba a punto de empezar a caminar hasta un pueblo que según mi mapa está a unos 60 kilómetros de distancia cuando se detuvo una Ford viejísima, destartalada. De ella bajó un tipo achaparrado, gordo y bigotón que me gritó: “¿Pero qué hacés ahí? ¿Esperás morirte de hambre o aguardas la llegada de nuestro señor?”

Le expliqué lo sucedido. Se me quedó viendo largamente, parecía dudar algo: “Sos mexicano, ¿verdad? No lo pareces, pero el acento que tenés no puede ser de otro lado. Yo quiero a los mexicanos; mi viejo vivió allá, en el mismo deefe, en su exilio hace más de 30 años y eso no se olvida. Venga, hermano, vamos a ver cómo resolvemos este quilombo”.

Me convidó mate dulce y sandwichitos de miga y las siguientes dos horas escuchamos interminablemente un disco de José Alfredo Jiménez que resonaba en un improbable estéreo de muy buen aspecto montado en el ruinoso tablero de la pick up. “Acá te volvés loco si no escuchás música linda”, me explicó mi salvador.

El pueblo más cercano, unas cuantas casas, una gasolinería y poco más estaba a bastante más de 60 kilómetros del lugar de mi accidente. El inmenso cielo austral, por supuesto insensible a los sufrimientos y penas de los seres humanos, se extiende negrísimo por todos lados. Las constelaciones extrañas para un norteño me ponen nervioso.

Como dice la canción de rock: “puedes correr, pero no esconderte”.

De "La reina del sur", AP-R

2011-05-25T00:35:00.002-07:00

Pero nadie se queda para siempre.
Nadie está a salvo,
y toda seguridad es peligrosa.

Unforgiven

2011-05-20T22:35:00.000-07:00

"Y te tragas la culpa, difusa e irracional, como todas las culpas..."
El mundo en los ojos de un ciego, PIT II

Lo veo saliendo del edificio en el que vive, ese que conozco muy bien porque tengo meses estudiándolo en google-maps y algunos recursos un poco más sofisticados a los que he ido teniendo acceso. Me fijo que sostiene la puerta metálica negra, a pesar de que va un poco retrasado para su trabajo, a una señora cargada con bolsas de pan, naranjas y un bebé llorón. Miro cómo le sonríe, con una sonrisa franca, grandota, y tengo que reconocer que no tiene mala pinta. Un poco más alto que yo, güero, robusto con tendencia a engordar que mantiene a raya con dos horas diarias de gimnasio, largos paseos en bicicleta y carreras de muchos kilómetros. Viste un traje gris clarito, de tela delgada, que yo no me pondría ni por la salvación de mi alma, corbata de rayas diagonales azules, verdes y grises. Trae el saco en la mano por lo que me fijo muy bien en que su camisa está perfectamente planchada y de un blanco que lastima bajo ese sol para el que esta ciudad sigue siendo un pedazo más del desierto que se extiende hasta muy adentro de Texas. Ah, y a pesar de los 37º que se sienten a las 9 de la mañana, el infeliz no suda, se ve fresco y hasta me parece oler su loción, algo cítrico.

Ya me lo habían dicho: si no supieras de él lo que sabes, seguro que te simpatizaría. No creo que llegara a tanto, nunca me han caído bien los administradores, pero de que se ve bien, exitoso y agradable, se ve bien. Recuerdo que pensé precisamente en eso cuando fui con mi amigo Bernardo a pedirle consejo para cazar un animal.

“¿Desde cuándo te dio por la cacería? –me preguntó el hijo y nieto de combatientes comunistas y anarquistas antifranquistas– ¿No que esas eran cosas de salvajes?”

“Pues ya ves”, respondí displicente mientras daba un trago del excelente Lagavulin 16 años, de poco más de 50 euros la botella en el duty free del aeropuerto de Aberdeen que compró mi amigo y le costó 12 días de dormir en el sillón de su despacho. Bueno, compró toda una caja.

Bernardo da una larga calada a su habano. “¿Y qué vas a cazar? ¿Venado, jabalí?”

“Algo así, grande, Un venado, sí…” –le respondí vagamente.

Bernardo me miró fijamente. Lo conozco desde hace muchos años y él, como yo, siempre hemos sospechado mutuamente que en el alma del otro hay un abismo peligroso donde se ocultan pasiones violentas. Exhaló una nube azulosa y perfumada a Cuba, dio un trago a su whiskey y aumentó el volumen de las marchas de la República que escuchábamos. “Habla más bajo, no quiero que se entere mi mujer”, me previno.

Terminé mi whiskey y le dije que se trataba de algo más o menos grande, más de 80 kilos, allá en el norte, y que iría solo. Me pregunta si llevaré un rife 7 mm (demasiado grande) o la escopeta del 12 (muy ruidosa); le expliqué que no, que una Smith&Wesson 627-5. “Un revólver para señoras, no para cacería”, me dijo desdeñoso.

Se paró, abrió su computadora, consultó algo y regresó. Se sirvió más whiskey, pero no me ofreció, sabe que un trago es mi límite. Me miró fijamente.

“¿Sabes? Te vas a tener que acercar mucho a tu venado si quieres matarlo. Diez metros o menos, supongo que no vas a poder apoyarte y sé que no tienes mucha experiencia ni puntería. Ah, y por el amor de Dios, no se te ocurra dispararle a la cabeza, lo más seguro es que falles; dispara al pecho, en el centro. Dos o tres tiros, lo más cerca que puedas… y, por favor, no regreses acá en unos meses. No es por mí, lo sabes, sino por mi mujer y los niños”. Lo sé, le dije que no se preocupara. Nos despedimos de abrazo.

Esa fue toda mi preparación. En Tultitlán busqué el más dudoso de los muy dudosos vendedores de autos usados y compré una Ranger doble cabina con dos juegos de placas, uno de San Luis Potosí y otro de Coahuila, con dos tarjetas de circulación y dos engomados. “No se me apendeje, compa –me advierte el vendedor– no los mezcle y cuando los cambie, destruya los otros”. No le respondo, le pago en efectivo. Me lo recomendaron mis primos de Chihuahua y de todas maneras no salió tan caro. Escondo el juego de Coahuila en un doble fondo de la caja y me lanzo a la carretera. Tengo permiso para la pistola a juego con una credencial del IFE y una licencia de conducir de Culiacán; me detienen en un par de retenes y en ambos, discuto con sargentos torpes, pero me impongo y los hago que llamen a sus capitanes, quien ven los documentos y me dan el paso. Los soldados están cansados y nerviosos, pero al menos no buscan confrontación.

Duermo en San Luis y al día siguiente sigo hacia el norte. Desayuno en el Seven-Eleven de una gasolinería y no paro hasta llegar, durante el día como burritos calentados en microondas y tomo cocacolas frías, duermo en un hotel barato del centro sin llamar la atención. Seguro que piensan que soy un norteño más en viaje de negocios. Me resisto a dar una vuelta por el edificio, no creo que sea prudente. Vuelvo a desayunar burritos de Seven Eleven con café, encuentro lugar cerca de donde pasará mi venado y espero, escuchando música barroca muy bajita.

Y ahí está.

Bajo de la pick up, que dejo encendida, pero sin las llaves –una de las cualidades por las que me vendieron esa camioneta en particular– y me acerco con el revólver listo para disparar. Me paro enfrente de él, pero no lo suficiente como para que se alarme, pero sí para que se detenga. Estiro el brazo y lo miro fijamente. Él me ve desconcertado, estoy seguro que no me reconoce, jamás me ha visto en persona; empieza a balbucir algo, no sé si una súplica o una oración, pero no le doy tiempo de seguir. No han pasado más de 15 segundos cuando ya disparé tres balazos, uno tras otro.

Miro cómo se le doblan las piernas mientras una mancha de orines oscurece la parte delantera de su pantalón. La camisa ya no parece tan pulcra, sino sudada y apestosa. Sin embargo no está herido. Disparé los tres tiros a su derecha y se impactaron en el tronco de un árbol. No fallé. Ya mi índice presionaba el gatillo cuando la vi asomada a la ventana, con el rostro más adolorido que alguien pueda imaginar y supe que el dolor era por ella, por él y tal vez por mí. Por eso no lo maté.

Lo dejé orinado, de rodillas, llorando, pero vivo. Me gustaría poder decir que su reacción demostró su verdadero carácter, pero es mentira. Seguramente yo y muchos, en esas circunstancias, hubiéramos reaccionado igual o peor.

Metí la pistola en la bolsa del chaleco, subí a la camioneta y me retiré sin prisas, como mis parientes de Chihuahua me aconsejaron entre tecates y tacos de arrachera. “No se vaya a ir hecho la chingada, primo, que lo agarran. Váyase tranquilo, como si no supiera qué pasa”. Me crucé con una patrulla con las luces encendidas, pero me ignoró. La carretera me llevó hasta el desierto blanco y calizo. Allí cambié las placas, me quité los guantes de cirujano e hice un bulto con la pistola, las balas sobrantes y todas las identificaciones falsas. No las quemé, sino que cavé un agujero y lo enterré muy profundo. Tomé bastante agua y conduje hasta Saltillo. A veces simplemente no se puede ganar; otras, ni siquiera se desea hacerlo.

Otro fragmento

2011-05-19T17:21:00.000-07:00

“No chingues, de veras. Ya estoy harta, hasta mi puta madre. De veras, no mames. Ya no, por favor…” A 120 kilómetros por hora en esa pinchurrienta carreterita de dos carriles, llena de curvas y con la mano izquierda sosteniendo el teléfono para discutir con una ex que, lo peor de todo, sabes que tiene razón aunque eso te empute, es una buena manera de convertirse en noticia local de algún mugre pasquín de alguno de estos ranchos por los que cruzas hecho la madre tratando de escapar de ti mismo.

Ya desde hace rato te fijaste que no tienes mucho control de la dirección, que la camioneta se colea de forma muy culera en cada curva, pero sigues con el teléfono en la mano escuchando reclamos que te queman porque, mierda de mierdas, son más que justos y ese carácter fue lo que te llevó a enamorarte de ella y a seguir sintiendo su falta.

El jalón es más fuerte en esta curva, sobre todo porque debes esquivar a un campesino en bicicleta y a un vendedor de tepache que cree que es una buena táctica mercadológica ponerse en medio del camino. Ahora sí sueltas el teléfono. De todas maneras te colgaron hace un par de minutos, pero sigues apretando el aparato contra tu oreja izquierda aunque te entierres los aretes en la parte de arriba de la mandíbula, en ese lugar suavecito donde no hay hueso, y te saques sangre. Lo sueltas porque estás hasta la madre, pero no quieres morirte, y menos, morirte oyendo Fui solo el consuelo del amor que perdías/Clavo que saca otro clavo tu medicina/Soy con la que tú olvidaste a la que querías/Y la que amarás. Ya lo sabía, porque te queda algo de pudor, carajo, algo de dignidad.

¡Chingados! Eso de la autocompasión es una joda. Se te mete suavecito por las venas, por los poros, por las uñas y te va adormeciendo, te haces bolita y ya no te mueves, sólo te quejas quedito, haces cara de víctima y esperas que toda la gente te consuele, sin darte cuenta que más pareces una bolsa de trapos viejos y podridos que nadie quiere tocar, ni siquiera con un palo.

Pero eso lo piensas como una ráfaga, porque lo que estás haciendo es tratar de controlar la puta camioneta que va haciendo eses por el camino milagrosamente vacío. Te duelen los brazos y el cuello, pero nada como te dolerán mañana, si es que sales de esta. La camioneta se desliza 10, 20, 30 metros de costado, pero por fin controlas la situación. No hay giros ni vuelcos, sólo una polvareda y unos chamacos que te miran de lejos con la boca abierta.

En cuanto la pick up deja de moverse abres la puerta y bajas. Te tiemblan las piernas, pero de a madres, y el corazón pareciera querer salirse por la boca, por los ojos, por los oídos. Tratas de concentrarte en los latidos que percibes fuertes y acelerados, pero al menos rítmicos. Lo único que falta es que te dé otro infarto por culpa de esa puta válvula cardiaca que nunca has querido que te revisen porque tienes la estúpida fijación de que si te operan no vas a salir vivo, pero que en momentos como este desearías que la hubieran reemplazado por un cacho de silicón de 20 mil pesos.

"Carajo, carajo, carajo", murmuras al tiempo que percibes ese olor a sudor, orines y rancio que es el miedo. "Carajo, carajo, carajo", recitas en esa mantra nada espiritual, mientras poco a poco se alentan los latidos y recuperas la respiración. "Carajo, carajo, carajo", sigues murmurando con la boca llena de ese sabor nauseabundo que viene del fondo de tus entrañas y se revuelve con el óxido de la sangre que mana de la herida que te hiciste en la lengua con los dientes y que no lo sabías.

“¡Puta madre! Casi nos matamos”, dices muy consciente de ese plural que estás empleando para, al menos, tus personalidades principales, porque sabes que cuando te mueras, contigo se van varios que habitan en tu mismo cuerpo.

Chingados. Buscas agua y encuentras una botella de a litro a medias, bastante caliente, pero te enjuagas la boca, escupes, y luego te terminas el resto de un solo trago grande. Volteas a ver si no viene alguna patrulla, pero la carretera sigue normal. Pasan algunos autos, camionetas, dos o tres rutas y un Estrella Roja, pero normal. Nadie te voltea a ver, no eres más que otra ilustración al margen de la carretera.

Buscas el celular. Está debajo del asiento y te avisa que tienes un nuevo mensaje recibido: Q PEDO, CNDO LLEGAS. NO LA VAYAS A CAGAR. No aparece remitente, pero no te importa, sabes quién te está apurando.

Te sientas nuevamente tras el volante, cambias el pop que venías oyendo por una usb con 500 éxitos piratas en mp3 de esos que ahora están prohibidos porque el presidente cree que la gente se vuelve narco por la música y no por la miseria, la desesperanza, la falta de oportunidades o el encabronamiento puro y simple.

El motor de la camioneta arranca a la primera, te incorporas al tránsito, pero ahora sólo vas a unos prudentes 70 kilómetros por hora. Un rato más de vida. Algo es algo, ¿qué no?

I felt this before (Poison, Life goes on)

2011-05-18T23:27:00.000-07:00

Pensar en todas las decisiones, sopesarlas, separar las buenas de las malas, darse cuenta que todas tienen bueno y malo, arrepentirse porque somos de esos que sí se pueden arrepentir de lo hecho, descubrir que hay más pérdidas que ganancias, recordar miradas de odio en la mujer que aún se ama, trabajar para que todo cambie, aceptar lo inevitable, reconstruir una vida, seguir pensando en despedidas en la terminal, llorar todas las noches por la hija que tú mismo convertiste en lejana…

I was down

2011-05-14T09:46:00.000-07:00

El cuento vendrá luego, pronto. Ahora, sólo el epígrafe:

People are strange when you're a stranger
Faces look ugly when you're alone
Women seem wicked when you're unwanted
Streets are uneven when you're down
(People are strange, The Doors)

Vamos, es por la paz

2011-05-09T23:32:00.000-07:00

para Vale, mi hijita tan lejana

“Voy a ir a la marcha, ¿por qué no vas?”, me preguntó mi amiga Adriana por el chat. “¿Por qué no?”, pensé. Guardé una chamarra, un libro, varias plumas y una libreta en la mochila y me lancé hacia el monumento a la Revolución. Desde Pino Suárez iba atento para detectar señales de la marcha, pero entre los paseantes domingueros, parejas con hijos desesperados, señoras con mercancía para vender, montones de provincianas con acentos marcadísimos y unas muy improbables chicas que silbaban fragmentos de la Flauta Mágica de Mozart mientras subían las escaleras de la estación hablando de novios y chelas.

Camino hacia el monumento sorteando priistas que van a algún mitin, bien organizados, con sus gorritas y camisas rojas, que más que izquierdas a mí me suenan bastante fascistas, pero ellos están muy a gusto. En la loma que forman los cimientos porfiristas hay de todo, desde priistas retrasados hasta vendedores de juguetes. Un cadete del Colegio Militar se toma una foto con uniforme de gala, el olor a cagada de caballo me trae un poco de nostalgia del campo que cada vez siento más mío.

Estoy aturdido. ¿De dónde han salido esas indígenas chiapanecas con huipiles tan igualitos, como dice la gente normal? ¿Y esas hoces y martillos? No veo gente de la calle, vamos, ciudadanos sin organización. ¿Me habré equivocado? De repente, alguien conocido pasa junto a mí, entregando volantes. La llamo, me ve, nos abrazamos, me presenta con alguien: “dos de mis mejores amigos”, comenta.

Le pregunto si ella sabe qué ocurre, pero no tiene ni idea. Poco a poco los contingentes comienzan a formarse, algunos gritan consignas, pero los líderes les recuerdan “callados, compañeros, callados, hoy protestamos con el silencio.

Cruzamos Paseo de la Reforma bordeados por émulos de the fast and the furious pegados al claxon, como si de veras tuvieran algo muy importante que hacer un domingo al cuarto para la una de la tarde. Algunos en la marcha se miran nerviosos; otros, más curtidos, dan consejos:”péguense más, no dejen que se metan los coches”, porque como si alguien hubiera conjurado al estereotipo del chilango clase media alta imprudente, una SUV Suzuki nuevecita, negra, qué envidia, se mete entre dos contingentes cuando el segundo se retrasó un poco para cambiar de cargadores de una mojiganga muy bien hecha. El Suzuki se encaja entre un Atlantic ruinoso y una camioneta de 30 años que debían ir protegiendo “atrás de la retaguardia, compañeros, atrás, por favor”.

Pasamos por Gobernación, nos detenemos no sé bien para qué. Una señora pasa preguntando si nadie ha visto dos niños güeritos, “que deben estar por aquí”. Nadie los ha visto. Seguimos caminando, damos vuelta por Televisa. Poco a poco la marcha va tomando forma. Se suman contingentes, desde el grupo de prostitutas, muy jóvenes o muy viejas, con mirada de ya-estoy-harta-y-si-me-buscas-te mato-cabrón, con su pancarta en la que se niegan a tener dueño, hasta las monjitas muy jóvenes, que ríen entre nerviosas y decididas mientras que sus ojos revolotean.

Vuelvo a encontrar a Adriana quien toma fotos con pasión y entrega volantes a un grupo de franeleros que se incorporó y atajan autos con más efectividad que los policías, a bandita de punks góticos que se miran extrañados de que la mexicana-que-parece-hindú los tome en cuenta. Las minorías de las minorías, ni más ni menos. Ella acepta que le gusta dirigirse a estos grupos, pero que su target verdadero son los hombres lujuriosos. Y ríe al contar su ocurrencia.

Los dejo atrás, me adelanto al Eje Central, y me topo con los grupos que vienen del sur, de CU. Cada vez más grupos distintos, pero hermanados en el dolor de la pérdida, en la decisión de no tener miedo. Familias de ese norte que casi no imaginamos, el norte rural y duro, el del desierto, que vienen a pedir justicia por sus muertos; artistas que piden lugares de trabajo porque aseguran, sin fundamento, pero con fe, que “más cultura es menos violencia”.

La marcha es una fiesta, pero no una de esas fiestas suavecitas, con meseros. No, es una fiesta rural, de gente harta, cansada, que se siente feliz de estar junta, pero extraña demasiado a los que no están por una guerra, un gobierno, una situación que ni se entiende ni se controla. Una fiesta de color y música, pero también de ira no muy oculta, de manos dispuestas a formarse puños.

Una feria de manifiestos escritos, desde citas glosadas de un original erróneamente atribuido a Brecht “vinieron a matar campesinos, pero como no era campesino…” hasta la incoherencia retórica que plañe que si la “iglesia callará como perro “. ¿Callará como perro? Lemas desgarradores que reflexionan en que no todos somos poetas, pero que todo hijo es un poema, hasta la estupidez machista de pedir que “las putas nos gobiernen ya que sus hijos no pudieron”. Se mezclan las frases del Che, de Einstein, de Lennon, de Neruda. Frases de la imaginación popular, de la consigna política, del dicho de los niños, pero que hablan de lo mismo: del fin de la violencia.

Camino por Madero, me escabullo entre manifestantes y curiosos, entre turistas y policías. Unas mujeres reparten agua gratis y una de ellas pide: “al compañero policía también, él también tiene sed”. El policía recibe el agua con mirada de agradecimiento, no totalmente exenta de desconfianza. Tiene uniforme, claro, pero seguramente también una familia, sueños, ideales. Él también está en peligro.

Llego al zócalo. No hay demasiada gente. En un lado están los electricistas vendiendo aguas y tortas democráticas; en el piso se venden libros y parafernalia revolucionaria, muy años 60. Llego a un templete. Allí, una madre de familia del norte, otra vez ese norte, cuenta desde el fondo de sus entrañas del dolor que le causa la muerte de su hijo, de la impotencia de que nadie, ninguna autoridad, investigue siquiera. Se le rompe la voz varias veces, pero sigue firme.

Luego, un joven de Xenaló, superviviente de Acteal cuenta de manera tranquila sobre el trabajo de Las Abejas y de cómo los afecta la violencia. No grita, pero su voz firme nos recuerda agravios al tiempo que habla del Evangelio. Me alejo. Veo más recuerdos de Ciudad Juárez y la reflexión acerca de cómo los mexicanos no prestamos demasiada atención, vamos, no la suficiente, cuando fueron “nada más” mujeres las muertas.

Compro una tostada de haba, con frijoles, nopales y salsa; yo digo que son de Toluca y siempre me traen el recuerdo de mi madre, y camino la marcha en sentido contrario. La gente sigue llegando. Ricos y pobres; chilangos y fuereños; jovencitos asombrados o desmadrosos, mucha, mucha gente a la que le gusta vivir en paz, que como Víctor Jara, creen que eso es un derecho.

Una chica se pregunta dónde irá a parar toda la basura de la marcha, pero la verdad es que casi no hay tal. Hay gente recogiendo envases de agua o vasos, pero la mayoría de las personas no los están tirando al suelo.

Seguramente no fue la mejor de las marchas, seguramente se colaron oportunistas, sin embargo, hay una muestra representativa de toda la población, de que mucha, mucha gente, no quiere violencia. De que mucha, mucha gente, cree que el Gobierno es culpable de ella.

Los gritos de los vendedores, los desplantes ocasionales de algunos grupos que aseguran que hay que romper el silencio, no hacen más que enmarcar una protesta. Me alejo de los manifestantes sin pensar que abandono el acto. Vine como cronista y me di cuenta de que aunque termine oficialmente, esta protesta irá creciendo.

comunicación redacción

2011-05-05T09:37:00.000-07:00

www.grupodidza.com

El Sol

2011-05-01T19:28:00.001-07:00

Tlaltizapán es el Sol. Siempre que sales a la calle, que te asomas a una ventana, te encontrarás con una luz que abarca todo, que quema todo. De alguna manera, no es una luz que purifica, sino un brillo intenso y cruel.

Abro la puerta y, a pesar de esperarlo, el golpe de la luz solar me asfixia. Me sobrepongo, y aún deslumbrado, cruzo la Vicente Guerrero, una de las calles principales del pueblo (lo que convierte la casa en un lugar muy ruidoso pues siempre está transitado por vehículos que creen que siguen en la carretera) hacia el negocio de “La tatuajes” o “La chilanga”, una septuagenaria con la espalda ilustrada por recuerdos de los hippies mexicanos. El local se llama “Estética D’Silvia” y es un portento de horrores arquitectónicos.

La monstruosidad de ladrillos rojos, trabes y castillos de cemento, y ventanas de diversos tamaños, se alza hasta cuatro pisos de altura, lo que la convierte en la construcción más alta del pueblo, salvo la antena de Telmex. Una de las peculiaridades de esta casa es que los pisos superiores son más anchos que los inferiores, además que están construidos de manera que parecen una escalera de caracol. Seguramente algún temblor se encargará de regar esta casa sobre las de los vecinos, quienes además, se encuentran más abajo pues la calle ocupa lo que alguna vez fue un cerro, como casi todas las de Tlaltizapán.

Doña Silvia esconde, más o menos, otro secreto: de chilanga sólo tiene el haber vivido algunos años en alguna colonia del Distrito Federal, porque en realidad ella es oaxaqueña. Me asomo al salón de belleza pues siempre me fascina ver que su interior se corresponde perfectamente con el exterior. Sinceramente, no sé quién querrá embellecerse aquí, pero el hecho es que siempre hay clientela, aunque algunas veces, se trate de señoras que están en alguna de las múltiples cajas de ahorro a las que es adicta la peluquera.

Bajo hacia el centro, a tres calles de distancia, por la Independencia. Algunas calles están empedradas, otras tienen loseta, algunos más, adoquines. Llego a la esquina de la alameda, un rectángulo de unos 100 metros de largo por 60 de ancho, dividido en dos partes. En la primera, árboles frondosísimos albergan millones de pájaros, particularmente unos negros muy brillantes, que la gente de aquí llama urracos y yo urracas. Hay, también, un kiosko pequeñísimo que ahora es tienda de artesanías, y un teatro al aire libre, donde lo mismo hay bailables, que prédicas evangelistas, mitines partidistas o exhibición de películas.

La otra parte de la alameda está ocupada por una cancha de basquetbol muy grande, tal vez del tamaño de una de futbol, y un asta bandera que conmemora a los muertos durante un ataque carrancista a la población, que fue el cuartel general de Emiliano Zapata durante la Revolución. Incluso ahora, muchas de las familias tradicionales del pueblo están orgullosas de abuelos o bisabuelos que pelearon con “El jefe”.

El extremo norte de la alameda está delimitado por una serie de puestos de gorditas y pozole, abiertos por las mañanas; el extremo opuesto da a la carretera que lleva a Las Estacas, Cuautla, Jojutla y otras poblaciones.

Cruzo la alameda de forma sesgada pues quiero ir a la farmacia. Allí compro un remedio que necesito. El taquero del puesto local de “Los Gelas” (tacos regionales que se encuentran en Zacatepec y otras poblaciones) me saluda como si me acabara de ver ayer, aunque hace cuatro meses que no vengo por acá. Me acuerdo que tengo hambre y pido tres tacos de esa cecina tan diferente de la que hay en otros lados. Mi reciente experiencia como ayudante de taquería me hace ver con escepticismo los tacos, pero no importa, están sabrosos. Pido también un agua de horchata, pero esa todavía no la prepara un taquero muy joven y muy atarantado. Pido dos tacos más.

Paso con el peluquero, un soldado desertor que extrañamente sólo abre su peluquería cada tercer día porque los demás corta el pelo a militares en algún destacamento de la zona. Sus maneras son de militar, pero cobra muy poco y deja bien. Bueno, realmente para mis cortes, no se requiere de mucho conocimiento. Le preguntó cuando abrirá y me dice que el viernes. “El viernes nos vemos”, le respondo. Él tampoco se muestra extrañado de mi ausencia; más bien, la norma por aquí es que los hombres salgan “al Norte”, a la capital o a otros lados durante largas temporadas.

Subo por la calle del palacio municipal, del mercado y la primaria, lugares de los que hablaré luego, compro un litro de agua de alfalfa con Emma, y regreso a la casa, donde estoy solo casi todo el día, aunque tengo la compañía de los perros y, ahora, de dos gatos… y de ese Sol que parece guardar algún secreto.

Judas

2011-04-30T09:43:00.000-07:00

El discípulo atormentado, el traidor guardián del templo, abre una Pacífico y brinda “a tu salud, compita; a tu salud, carnal… a tu salud, mi señor, mi Divino Cordero” y la termina de dos tragos. Suspira, abre la guantera y saca su Colt M1911 con cachas de madera de guamúchil, la izquierda de árbol de Sinaloa; la derecha, de Morelos. La pone frente a su cara y jala el gatillo para que una bala full metal jacket impulsada a 243 metros por segundo lo mande a la oscuridad eterna del olvido.

Mensajes en una botella, lanzados al mar... 2

2011-04-25T20:02:00.000-07:00

I'm fixing my live.

Vale, I love you so much.

I miss her pretty badly.

Sueños[o]Pesadillas I

2011-04-24T09:21:00.000-07:00

Salgo a orinar al patio. Los perros ya se acostumbraron a mi presencia y siguen aovillados durmiendo su sueño que siempre parece fingido. La oscuridad me sobrecoge, no estoy acostumbrado a ella, lo mío es más bien el brillo enfermizo de las ciudades que te hace sentir como si estuvieras dentro de un tubo de luz de neón.

Alzo la vista. Miles, tal vez mucho más, de estrellas plateadas relucen sobre el negrísimo cielo. Distingo algunas constelaciones, pero como siempre, me clavo en el cinturón de Orión, o como ella le dice, “el soplador”.

La Luna de sonrisa me ve, cómplice de mis secretos.

Termino de orinar y regreso al lugar en el que duermo. Un viejo sillón, bastante maltrecho, es mi cama, prácticamente al aire libre. Sólo estoy separado del patio por una barda de carrizo de apenas metro y medio de altura, tal vez un poco menos, aunque sí estoy bajo un techo inclinado de láminas.

Me tapo con todos las cobijas que puedo, subo la capucha de la sudadera usada que compré hace poco para que me proteja de los mosquitos y trato de dormir. El silencio es casi absoluto, pero desde esta posición la oscuridad es menor. Alumbra mi rostro el farol de la calle, con una inmisericorde luz blanca, y se alcanza a ver la luz que se cuela por entre la enredadera que cubre el porche de la casa principal.

En cierta manera esta luz me consuela.

Los perros se inquietan, ladran y corren repentinamente. Puede ser cualquier cosa, desde un gato o un caballo, hasta un coyote que haya bajado de los cerros. Lo más probable es que sean otros perros, porque pronto regresan a sus lugares y vuelven a dormir.

Un burro rebuzna largamente a lo lejos. Parece como si se quejara por el trabajo que tiene que realizar o el maltrato que recibe, pero seguramente simplemente estará rebuznando porque es lo que sabe hacer.

El viento sopla y aviva los rescoldos en la estufa de leña que se encuentra en el otro extremo de la habitación y lleva el humo directamente a mi rostro. No me molesta, en todo caso me parece extraño, como casi todo lo que me rodea.

Carretera

2010-11-28T23:34:00.000-08:00

Otra vez demasiado rápido por la carretera, otra vez, la música demasiado fuerte. Metallica, Pesado, Rolling Stones, Interpol, La Cuca, Horóscopos de Durango, Boccherini, Seether —mucho Seether—, aunque en realidad, casi lo que sea, mientras sea fuerte, mientras grite y rompa madres y le miente la madre al mundo y se burle de la vida perfecta. Rápido, cada vez más rápido. La carretera es eterna, el sol quema, calienta el metal del stratus —viejo, pero con buen motor—. Lo único que quiero es escaparme, que los perros no puedan morderme los tobillos, que se acallen las voces que susurran verdades dentro de mi cabeza, que me muerden las orejas. No quiero ver esos rostros sonrientes con los dientes blancos y brillantes desde que descubrieron que la mierda y la sangre se lavan. No quiero verlos, ya no más. Sigo corriendo hacia específicamente ningún lado, sigo reventándome los oídos con ojaláquetemuerasfuckit, con iseeareddoorandiwantitpaintedblackobsesión, con todo lo que salga del reproductor con listas preparadas sin saber para cuando llega el momento de huir. Me duelen los huesos, me duele el alma, me duelen las nalgas, me duele el pensamiento. No puedo respirar, el viento se agolpa en mi nariz y no alcanza a pasar a los pulmones, pero no importa, porque sigo corriendo aunque los perros no queden atrás, aunque las voces me sigan susurrando por los huecos que quedan entre my love’s laboratory y a chillar a otra parte y se ríen de mí, me dicen que soy un imbécil, que nunca aprendo, que siempre siempre siempre siempre voy a hacer las cosas mal, a equivocarme. Lo único que queda es seguir corriendo hasta que acabe el camino. Pues ya qué.

El adiós de Negro HADAS XIX

2010-10-02T20:21:00.000-07:00

XIX

“Miesú Murrumu Bich’to 4590, Miesú Murrumu Bich’to 4590”, escuchó Negro dentro de su cerebro. Inmediatamente se puso en alerta total. Era su nombre, el que sólo se repetía pocas veces entre los círculos más íntimos de su clan, el nombre que permanecía secreto para casi todos, el nombre que ni siquiera Blanco o Listado tenían por qué saber.

“Miesú Murrumu Bich’to 4590, Miesú Murrumu Bich’to 4590, escúchanos; nosotras nos preocupamos por ti, Miesú Murrumu Bich’to 4590, Miesú Murrumu Bich’to 4590, déjanos entrar en tu mente”. Negro estaba paralizado, no sabía qué hacer. Se daba cuenta que era un descarado intento de las H*A*D*A*S por apoderarse de su voluntad, pero aun así era tan hermoso, tan cautivador escucharlas.

“Miesú Murrumu Bich’to 4590, Miesú Murrumu Bich’to 459, no nos tengas miedo. No tienes por qué temernos, sólo queremos tu bienestar. Anda Miesú Murrumu Bich’to 4590, no te arrepentirás”. A pesar de que era plenamente consciente que estaba a punto de perder más que la vida, Negro se abandonaba al embrujo. Sabía que las H*A*D*A*S lo habían escogido por sus dudas, se daba cuenta que ellas no querían su bien, pero se sentía tan tranquilo.

“Miesú Murrumu Bich’to 4590, Miesú Murrumu Bich’to 4590...” la cadenciosa voz le recordaba cuando era un cachorrito mimado por su clan, cuando corría por los bosques del mundo durante su iniciación, su largo entrenamiento, las Gato que había amado, su nueva familia, desaparecida hacía mucho tiempo.

“Miesú Murrumu Bich’to 4590, Miesú Murrumu Bich’to 4590...” era cuestión de fracciones de segundo para que las H*A*D*A*S lograran su propósito.

En ese momento, Listado, Blanco y tres Perro entraron en la carpa de Negro. Los Gato lo tomaron en su brazos y lo sacudieron con fuerza, mientras que los demás barrían el lugar con contramedidas IA y electrónicas.

Pero era demasiado tarde. El cerebro de Negro se fundía neurona a neurona. Sus sinapsis se agotaban. Se había quemado.
Logró clavar los restos de su mirada en la de Listado. Un único ojo, se fijó en las pupilas del jefe de la expedición, y murmuró: “Listado, no te traicioné, al final logré vencerlas...”

Con una sonrisa en el rostro, Negro murió.

La duda, HADAS

2010-09-12T15:40:00.000-07:00

XVIII

“Hey, Negro, ¿cómo ves la situación?”

Una pregunta. Sin embargo para un Gato en misión, era francamente impensable. Los Gato se comprometían cuando actuaban como unidad. Y obedecían. Sobre todo eso. No eran como los Perro ni los Humano; mucho menos como los Chimpancé que discutían, peleaban, cuestionaban y siempre estaban tratando de establecer o reafirmar liderazgos.

Por ello, obtener una respuesta también fue algo completamente inusual.

“No me gusta nada, Blanco, nada. No sé qué se espera de nosotros. Por la eternidad de a Madre, ¡ni siquiera entiendo dónde vamos, ni nada! Tú sabes que no me importa morir si así lo decide el jefe, que lo haré si es necesario, pero todo esto me parece absurdo, caótico…”

“Es verdad --respondió Blanco--. Yo tampoco dudo de nuestro liderazgo, ¡lo juro por todos mis descendientes!, pero me parece que nos deberían explicar de qué se trata todo esto. No dudo de las decisiones de Listado, ¡jamás lo haría! sino que como a ti, no me queda del todo claro lo que hacemos, me parece que somos juguetes de una voluntad ajena a los Gato. Los Enano, las brujas, ¡yo qué sé!”

“Se supone --dijo Negro-- que escapamos de la muerte que nos aguardaba en la ciudad nube para luchar por nuestra gente, y ahora estamos aquí, dentro del territorio de las brujas, aliados a una banda de malolientes Perro…”

“¡Sí! ¡Así es! --interrumpió Blanco! Y presiento que los Perro tampoco están muy contentos. Oigo como discuten, gruñen y se quejan. Sólo porque Jefa mantiene su liderazgo, si no, seguro saldrían corriendo…”

“De por sí, los Perro son cobardes”, acotó, desdeñoso, Negro.

Las pequeñas lunas gemelas de ese mundo ahora asolado por la duda y la muerte continuaron su veloz viaje nocturno. Miles de frías estrella iluminaban el grupo… aunque algunos de esos frías puntos brillantes no eran soles a miles de años luz, sino H*A*D*A*S que funcionaban como ojos y oídos de las brujas, además que mediante sutiles pulsaciones afectaban el cerebro de los vivientes y servían para aumentar sus dudas y temores. Por ahora, la estrategia de las brujas estaba funcionando muy bien.

El primer encuentro, una entrada más de HADAS

2010-09-09T15:06:00.001-07:00

XVII

Una nave rasga el espacio con su garras de fuego y deja una herida plateada que se desvanece mucho después de que el vehículo se haya perdido en la vasta negrura del cosmos. Dentro de ella, hay tres ocupante, todos pertenecientes al Genoma Primordial, pero serían casi irreconocibles para los miembros del grupo de Listado. La comandante es una Humano, pero cualquiera de los Gato pensaría que se trata de una Enano o algo parecido, pues su estatura es muy baja, incluso para ellos. No mide más de 1.60. La acompaña una Chimpancé, pero como ninguna que ellos hayan visto antes. Tiene los brazos largos, la cara prominente y toda la piel que deja al descubierto la ropa está llena de un vello espeso, castaño muy oscuro. Sin embargo, mueve los dedos por los teclados y pantallas de la consola de mando con gran habilidad.

Lo que más impactaría a los Gato, no obstante, sería la imagen de las otras dos tripulantes. Una es Perro, nadie lo discutiría, pero una Perro muy extraña. Anda a cuatro patas, no usa ropa y es evidente que no puede hablar a menos que use el collar de palabras que dotado de IA traduce los pensamientos en lenguaje articulado. La Perro ve fijamente una pantalla de navegación. Al menos parece tener una función esencial dentro de la conduccíón de la nave.

Pero la gata que los acompaña es otra cosa. ¡Es un animal! Duerme encantadoramente en una canasta, enroscada sobre sí misma, llena de pensamientos confusos que no pueden traducirse en palabras.

La idea generalizada en los mundos del Genoma Primordial es que todas las razas evolucionaron a la par a lo largo de millones de años en un puñado de mundos colonizados desde la mítica Tierra y que todos se beneficiaron de la magia de la ingeniería genética, pero esta visión haría temblar esta creencia.

Sin embargo, lo verdaderamente importante está por ocurrir. La Perro de la nave emite un aullido que no puede traducir la primitiva IA de su collar, la gata despierta y Chimpancé y Humana se ponen alertas.

--¿Qué ocurre? --pregunta la comandante.

--Estoy percibiendo una presencia hostil muy fuerte adelante de nosotros, --se escucha la voz cuidadosamente modulada de la Perro.

--Yo también la registro --confirma la Chimpancé. --Algo artificial está detenido a media UE de nosotros.

--Demasiado cerca --masculla la Humano, ¡Estaciones de combate! ¡Ahora!

La gata, nerviosa, emite un sólo pensamiento repetido: brujasbrujasbrujasbrujasbrujas.

El navío Bruja es presa de un motín por la repartición de despojos y no se dan cuenta del explorador que se les acerca.

Los miembros de la tripulación Genoma actúan con miedo. Han escuchado demasiadas historias de naves perdidas por fuerzas misteriosas y no quieren ser una cifra más en las estadísticas. La comandante y su segunda tienen hijos en la base y harán lo imposible por regresar con ellos, así que disparan todos los torpedos nucleares hacia la nave extraña, que no alcanza a cubrirse.

Las explosiones termonucleares son, incluso para la época, un recurso burdo. Son difíciles de controlar, destruyen sin reservas y contaminan, pero son baratas y los planetas recién colonizados las utilizan por esa razón.

Cuatro flores de fuego crecen en el casco del navío alienígena y lo parten en pedazos. Los tripulantes dejan de existir.

Las integrantes de la expedición son sometidas a juicio, están a punto de ser condenadas, pero cuando los investigadores logran descifrar registros rescatados de los restos, reciben la absolución, pero se les destaca en un punto muy alejado de los acontecimientos, donde morirán anónimamente luchando con esas mismas fuerzas.

Sin embargo, su principal legado, al menos por el que se les recordará, consiste en que a partir de ese instante, la batalla se empareja y ya no sólo hay víctimas del Genoma Primordial, lo que hace posible que siga la colonización del universo. También dejan otra cosa. La inteligencia alienígena será conocida en todos los sistemas y por todas las razas con el nombre que le dio la gata primordial: brujas.

El cuervo, nueva entrada de HADAS

2010-08-15T19:29:00.000-07:00

XVI

Negro dormía ese sueño engañoso de todos los felinos que a veces los hace parecer muertos, pero en su cerebro se registraban decenas de impulsos, sonidos, cambios de la presión del aire. Todas las razas sabían que ellos eran los mejores guardianes nocturnos pues, a diferencia de los Perro, en realidad podían despertar en segundos del sueño más profundo completamente alertas.

Los Perro tenían fama de poder hacerlo, pero ellos mismos sabían que no era más que un engaño. Sólo los más entrenados podían lograrlo, pero con una efectividad que palidecía ante el poder de recuperación de los Gato. Sin embargo, esa capacidad se mantenía en secreto; los Gato preferían mantener la reputación de ser perezosos.

Una sombra se arrastró silenciosa y se colocó al lado de Negro, que dormía en la rama de un árbol. La figura clavó sus ojos redondos y negros en el cuerpo del Gato y se inclinó sobre él, hasta que con la punta de su pico rozó levemente el fino vello que cubría la cara del durmiente.

Volvió a incorporarse y sacó una larga daga de entre sus ropas. No hacía ningún ruido y se movía con extraordinaria lentitud.

Repentinamente, Negro movió el brazo derecho con una velocidad asombrosa. El Cuervo se quedó inmóvil; sobre su negro pecho se formó una línea roja diagonal que fue agrandándose. Luego, la mitad superior de su cuerpo se deslizó hacia el suelo, mientras que la inferior quedó sobre el suelo.

Todo el grupo se puso en alerta. Negro, frío e indiferente, miró con asco el cadáver del Cuervo.

Los Perro formaron un perímetro, pero no detectaron nada. Estaban preocupados. El Cuervo había atravesado todos los sensores sin accionarlos, parecía surgido de la nada.

Las leyendas decían que los Cuervo podían volar, pero nadie del grupo lo creía, lo que hacía más misteriosa la aparición de ese extraño ser. Nadie confiaba en ellos, vivían en un mundo extraño, lleno de rituales desagradables, lenguajes extraños sin vocalizaciones y esos ojos negros, redondos e inexpresivos que ponían nerviosos a todos los mamíferos.

Los Cuervo, además, muchas veces hacían trabajo para las brujas.

Revisaron cuidadosamente el cuerpo del Cuervo, buscaron entre sus plumas, en su ropa e, incluso, Rex diseccionó el cuerpo del hombre-ave, pero no encontraron nada.

Podía haber llegado solo, pero no era lógico. Estaban en territorio de brujas y cualquier ser vivo corría peligro en él.

Jefa conferenció con Listado, aparte de todos. La Perro y el Gato platicaron largo rato, mientras sus compañeros los observaban, hasta que por fin, regresaron y dieron instrucciones para que siguieran durmiendo.

QUINCE QUINCE QUINCE

2010-08-14T15:31:00.000-07:00

XV

Esa noche, los Gato tuvieron visiones de un mundo gris, azotado por el viento y la nieve. Nada puede vivir en el exterior, pero abajo de la tierra formas de vida inteligente han creado ecosistemas que les permiten mantenerse en ese mundo agonizante.

No siempre fue así. En épocas remotas ese mundo estuvo lleno de vida. Las selvas amarillas sustentaban seres parecidos a los insectos y a los lagartos; en las llanuras y mesetas, las ciudades de metal en forma de crecimiento de hongos eran el dominio de la vida pensante, seres fundamentalmente incorpóreos sostenidos por metal vivo.

Sus pensamientos no pueden traducirse en nada que entiendan los Gato. Sólo se percibe odio, amargura…

Repentinamente, el planeta se enciende. El fuego recorre toda la superficie. Los océanos de hierven y se resecan, los selvas se carbonizan, las inteligencias mueren por millones. Sólo unas cuantas logran refugiarse bajo tierra, donde empiezan a mirar al espacio.

Pronto, agujas de energía y metal rasguñan el espacio en busca de nuevos mundos. No es la primera vez que lo hacen. Su historia es muy larga y siempre se repite.

Cuando llegan a Fantasía, que por supuesto para ellos no se llama así, detectan seres orgánicos con emisiones cerebrales, y eso los excita. Aunque no son comunes, ellos se han encontrado con otros en sus largos viajes y saben que pueden obtener placer cuando mueran, sobre todo si lo hacen lenta y dolorosamente.

Se establecen en un rincón del planeta, pero no pueden actuar de inmediato. Están exhaustos y tiene que recuperarse. Pasarán centurias, pero no tienen prisa, sobre todo porque mientras pueden saborear el dolor de los orgánicos. Algunos de sus exploradores espaciales se enfrentan, por primera vez en su historia, con otros vehículos espaciales y resultan derrotados.

Tampoco eso les preocupa. Cuando se fortalezcan, barrerán con los orgánicos y encontrarán el camino a los otros mundos que lograron entrever antes de ser destruidos.

XIV

2010-08-11T20:41:00.000-07:00

XIV

A pesar de que contrariaba toda su herencia, todos sus instintos y toda su razón, Gato y Perro aguantaron el embate de las mujeres descarnadas. Cerraron sus oídos a los gritos de muerte y sus ojos a la vista de la degradación. Dejaron de olerlas y de percibirlas.

Poco a poco ellas se fueron desvaneciendo en las sombras. Lutz y Flex, los dos Perro más jóvenes y a quienes más habían afectado, fueron los primeros en darse cuenta que la amenaza había pasado. Rápidamente los demás miembros del grupo se relajaron.

“Una antigua alarma IA de proximidad”, aseguró maravillado Listado. “Pensé que ya no existían, pero después de lo que hemos vivido ya nada me asombra”, repuso Negro.

“Las alarmas IA siguen operando; de hecho, han evolucionado solas y ahora trabaja bajo sus propios parámetros, aunque en general siguen sirviendo a sus amos originales, las brujas”, explicó Rex.

“Pero son muy peligrosas –gruñó Jefa--. Pueden matar, destruir la muerte… o cosas peores”.

“Sobre todo eso, cosas peores”, siseó Listado.

“Necesito hablar con todos ustedes. Seguramente se habrán dado cuenta que hay muchas cosas que no se les han dicho, que ni siquiera Jefa conoce”, dijo el jefe de los Gatos mientras clavaba su mirada en Negro y Blanco, sus compañeros quienes ahora estaban muy lejanos.

“Pero hay una razón para ello. Nos enfrentaremos a las brujas en una batalla en la que está en juego el destino de Fantasía y, probablemente, el de todos los seres derivados del Genoma Original. Esta no es una guerra como las que ustedes conocen, ni como ninguna que haya ocurrido antes. Las brujas no pertenecen al Genoma Original; ni siquiera están basadas en organismo alguno conocido en Tierra… Las brujas son una inteligencia del Exterior”.

Los miembros del grupo se miraron unos a otros. Los Perro daban vueltas nerviosos, los Gato erizaron todo su pelaje. Inteligencias del Exterior. Durante milenios, los miembros del Genoma Original habían colonizado cientos de mundos; en muchos había formas de vida, pero jamás habían encontrado alguna inteligencia comparable a la suya, nadie con quien se pudieran comunicar.

Hubo esperanza de ello con el desarrollo de las IA, pero estas evidentemente estaban interesadas en dimensiones fuera del alcance de los miembros del Genoma Original y la mayoría emigró a lugares lejanos donde sólo muy de vez en cuando se tenía contacto con ellas.

También se creyó que los hombres-hojalata eran inteligentes, pero resultó que más bien replicaban la conducta de sus interlocutores y aunque algunos pensaron que podían ser sondas de alguna inteligencia desconocida.

Nadie creía que pudiera existir verdadera inteligencia en el universo fuera del Genoma Primordial y, de hecho, se había ido generando una leyenda sobre la posibilidad de que si existiera una inteligencia diferente, necesariamente sería antagonista.

“Resulta que las leyendas, en este caso, son ciertas”, sentenció Listado.
Las bruja eran una verdadera inteligencia del Exterior y odiaban al Genoma Original. Más que eso, estaban decididas a acabar con él y lo hubieran hecho de no ser por el poder militar de los Enano que habían logrado confinar su presencia a una parte de Fantasía.

Sin embargo, algo había ocurrido en los últimos años y el equilibrio estaba a punto de romperse y sólo si los Gato tenían éxito, la ruptura favorecería a todas las razas y especies del Genoma Original, de lo contrario, todos ellos perecerían, y su muerte sería larga y dolorosa.

XIII

2010-08-10T21:46:00.000-07:00

XIII
De repente, los Perro se detuvieron. Aguzaron las orejas y olfatearon el aire. Algo andaba mal, muy mal. Los Gato no se habían percatado de nada en particular, pero sabían de las legendarias habilidades de sus compañeros de viaje para detectar amenazas de las brujas.

Todos guardaron silencio. Jefa ordenó por medio de gestos a su manada que tomaran posiciones de alerta. Los Perro se movieron con gran eficacia, formaron un círculo alrededor de los Gato y desplegaron su equipo, entre el que se contaban potencializadores de imagen y sondas para espiar la presencia de H*A*D*A*S.

Negro y Blanco se colocaron a ambos lados de Listado, quien entrecerró sus ojos amarillos. Habían hablado poco desde que salieron del poblado, Listado sabía que sus compañeros estaban molestos y querían explicaciones, pero aún así estaban dispuestos a sacrificar sus vidas para defender la suya.

Una profunda ternura estrujó su corazón. Todos sus sentidos, todos los imperativos raciales le gritaban que debía al menos compartir lo que sabía con sus compañeros, pero su cerebro le indicaba que no debía hacerlo.

De improviso, todos los integrantes del grupo percibieron un olor a muerte y degradación que surgía de varios lados alrededor de ellos. El suelo tenía un ligero brillo verdoso. De repente comenzaron a percibirse algunas formas surgidas de la putrefacción del suelo. Los Perro las percibieron como de su especie; los Gato como de la suya.

Mujeres surgidas de los abismos sórdidos del dolor surgían de ese suelo manchado por la sangre y el dolor de miles de seres torturados por las brujas estiraban sus dedos muertos y semidescarnados hacia los ojos de los Perro y Gato; Lutz y Flex gañeron nerviosos, pero de inmediato, Estrella les susurró ensalmos tranquilizadores.

Los ojos descarnados de las mujeres se fijaban en ellos y los llamaban. “¡Nadie se mueva!”, gruñó Jefa. “Aguanten, aguanten un poco más”.

Segunda parte (todo el cuento se lo dedico a Karina).

2010-08-09T09:54:00.001-07:00

XII

Tomadas por sorpresa, las brujas tardaron en reaccionar. Los Gato se habían perdido, pero en un principio no le dieron importancia pues siempre existirían inconformes y eventualmente caerían en las telarañas de la H*A*D*A*S o los procesarían los Cazadores de Carne.

Además, las brujas habían ignorado durante muchos días la manera en que los tres tristes Gato habían escapado de la trampa que les habían tendido... y eso era lo que más les indignaba, el bloqueo de información al que se había sometido a las H*A*D*A*S. Cuando se dieron cuenta de esa intervención que violaba todas las leyes, pero que no podían probar, pues sabían perfectamente que sólo los Enano podían haberlo logrado con esa tecnología que parecía magia y escapaba de la comprensión de todos los demás seres, chillaron tan fuerte que sus gritos rasgaron el cielo y cambiaron el curso de los ríos.

Las brujas estaban furiosas y eran feroces. Ordenaron a las H*A*D*A*S que cubrieran toda la superficie del mundo con su iridiscente polvo de estrellas formado por TR011 muy sofisticados y robots nanotecnológicos que las mantendrían informadas en tiempo real. No les importaba que esta acción causara la muerte de cientos o miles de organismos inteligentes que inevitablemente entrarían en conflicto con ese maldito polvo de estrellas.

Pero eso no era suficiente. Legiones de O*R*C*O diezmaron poblaciones grandes y pequeñas sin importar las pérdidas que pudieran tener en sus vidas, mientras que cientos de D/R/A/G/O/N vomitaban lava ardiente en selvas, pastizales y bosques.

Dos ciudades aéreas se precipitaron a tierra cuando titubearon en aceptar las revisiones de las tropas comandadas por las brujas, lo que causó innumerables muertes y la pérdida de maravillas mucha veces centenarias que se remontaban a las primeras épocas de la aventura del Genoma. Sólo la ciudad de las nubes, de donde salieran los Gato, continuó en el cielo, pero Persona K y toda su corte pasaron a ser rehenes de las brujas y centenares de criaturas fueron embarcadas en las pestilentes naves espaciales de los Cazadores de Carne.

El mundo principal del Sistema Fantasía se convirtió en el infierno que narraban las antiguas fábulas compartidas por Humano, Perro y Gato. En realidad, era peor que el infierno.

Tal vez las antiguas profecías eran ciertas y el universo se acercaba a su fin. Entre los sobrevivientes crecía el miedo y la desconfianza. Los agentes de las brujas, hábiles en el manejo de los rumores, envenenaron los oídos de muchos con palabras en contra de los tes Gato, quienes comenzaron a convertirse en los seres más malvados que podían poblar el imaginario de miles de seres desconsolados, heridos y ahogados de sufrimiento.

Los Gato por supuesto ignoraban todo esto, por lo que se mostraban extrañados e irritados de los caminos llenos de vueltas y alejados de toda forma de vida que tomaban los Perros.

Jefa y los demás caminaban con la soltura y el descanso que compartían con los humanos desde las inmemoriales épocas en que las dos razas firmaron el pacto eterno de amistad en la lejana y nebulosa tierra madre. Estaban hechos para andar kilómetros y kilómetros sin necesitar más que agua. Sus lenguas colgantes irritaban a los remilgados Gato, que se mantenían silenciosos y hoscos, muertos de cansancio. Lo suyo era caminar por árboles y riscos, ahorrar tiempo con saltos prodigiosos, no caminar pegados al suelo.

Sin embargo, reconocían pese al cansancio y el mal humor que la técnica de los Perro era insuperable y que con todo y los desvíos se habían adentrado ya muchos kilómetros en los cotos de caza de las brujas, único sitio del planeta libre de la devastación... al menos, de la devastación sistemática de las últimas semanas, pues los terrenos por los que se movían tenían su propia cuota de dolor y sufrimiento que se había prolongado ya por demasiado años.

INTERLUDIO

2010-08-02T23:27:00.000-07:00

El equipo fromado por gatos y perros se alejó del pueblo, penetró en la bruma y se fue desvaneciendo en las sombras.

Los Perro iban en su formación precisa de búsqueda; los Gato, alejados unos de otro, sumidos en sus pensamientos.

Pronto, todos desaparecieron de la vista. Perra Alfa aulló lastimeramente. No auguraba nada bueno.

ONCE DE HADAS

2010-07-30T13:31:00.000-07:00

XI

“¿Buena idea?” leyó Listado en los labios de Negro, pero no hizo ningún comentario. La reunión se estaba diluyendo entre las interminables muestras de socialización que tanto gustaban a los Perro y que los Gato aprovecharon para retirarse.

Una vez fuera, Negro le preguntó a Listado una vez más por qué le parecía buena idea: “Es una pésima idea, los Perro no son buenos guerreros ni confiables. Ya sabes que siempre estarán del lado del Humano y todo lo tienen que hacer en grupo...”

“¡Silencio!” --siseó Negro. “Dije que era buena idea y eso es. Además, todo lo que dices no son más que tonterías y molestarás con ello a nuestros aliados pues, por si no lo recuerdas, son capaces de oler tu desconfianza antes incluso de que te des cuenta que la muestras”.

Negro se cayó de inmediato. El peso de la autoridad de Listado era absoluto. Y también obedeció, pero no por eso dejó de tener dudas. Blanco observaba todo mientras se limpiaba las uñas y se lamía los brazos, algo que generalmente ya no se consideraba dentro de los buenos modales de los Gato, pero que tendían a hacer cuando estaban muy nerviosos o desconcertados.

“Los Perro fueron una de las primeras razas en alcanzar la conciencia gracias al desarrollo de las aplicaciones del Genoma Primordial. Es cierto, siempre fueron favoritos de las personas, incluso antes que hubiera Humanos, pero también les guardan algún rencor; muchos de ellos tienen grabados en el cerebro recuerdos compartidos de hambre, golpes y degradación”, explicó Listado.

“Cierto, fueron los primeros en separarse de los Humanos”, anotó Blanco, visiblemente más tranquilo.

Los tres Gato recordaban la partida de los Gato del Libro de Margarita:

Los perros decidieron dejarnos. Mustios, temblorosos, rehuyendo el contacto, pero firmes, nos avisaron que les dolía mucho, pero que se iban a las montañas, al desierto o a cualquier otro sitio en el que no hubiera tanta agua. “Tenemos hongos en las uñas y algas en los ojos”, aullaron antes de irse.

Ellos al menos se despidieron. Los gatos, los borregos y las vacas desaparecieron una noche; los caballos, los chivos y los pollos se fueron al día siguiente. Nadie aguanta la lluvia… salvo los peces y los pájaros, quienes ahora juegan juntos a dar vueltas en el agua y en el aire.

“El resultado de la guerras en las que se emplearon los últimos TR011”, sugirió Negro. “Al menos, hasta ahora”, apuntaron al unísono los otros dos Gato.

Los Perro salieron en orden. Al frente, Gata Anciana Alfa se dirigió a los Gato:

“Hermanos, les presentaré al grupo que los acompañará. En primer lugar, Patas Blancas Perra Alfa Guerrero”, señalando una muy alta Perro negra con los extremos de manos y pies blancas. “Listo --dijo la aludida con voz firme--. Pueden llamarme Jefa”.

“Sigue Patas Grandes Perra Beta Apaciguador, a quien ya conocen”. Una Perro de estatura baja para los estándares del Sistema, pues apenas sobrepasaba 1.85 metros, dio un paso al frente. Era rechoncha, y el pelaje que cubría toda la parte visible de su cuerpo era amarillo, blanco y negro. “Díganme Estrella”, pidió la Perro.

“Después, Hocico Suave Perro Beta Buscador”, fue la presentación de un Perro muy delgado, de nariz prominente y ojos nerviosos. “Soy Rex”, les dijo.

Los siguientes son Orejas Cortas Perro Beta Aprendiz y Orejas Largas Perro Beta Aprendiz. Dos Perro prácticamente idénticos se pusieron alertas. “Somos hermanos”, afirmaron al mismo tiempo. “Dígame Lutz”, pidió uno; “y a mí Flex”, solicitó el otro. “Y, por favor, no nos confundan”, rieron al unísono.

La presentación les pareció excesiva a los Gato, poco familiarizados con el barroquismo de los animales sociales, pero escucharon y saludaron con atención.

Luego, Listado y Perra Alfa se alejaron del grupo y platicaron largo tiempo.

X de HADAS

2010-07-28T12:24:00.000-07:00

X
“Sabemos que ustedes tienen una misión --empezó la anciana Perra Alfa Superior-- pero lo que ustedes ignoran aún es que su misión forma parte de un conjunto mucho más grande que afecta no sólo Fantasía, sino todos los sistemas colonizados por el Genoma Primordial.

“Después de milenios de crecimiento y relativa armonía, todos los sistemas empiezan a decaer, a ser absorbidos por el creciente caos. La entropía llega a su fin y eso significará sólo una cosa…”

“¡Muerte!” –visualizó Listado.

“Sí, muerte, pero antes decadencia, sufrimiento y el triunfo del mal”, agregó Perra Alfa.

“En algunos lugares esto ya es totalmente visible. Las brujas se han fortalecido, las creaturas TR011 proliferan y han despoblado de Gente amplias zonas”, continuó Perra Alfa.

“Como las moscas”, interrumpió nervioso Amarilla Perra Alfa-Guerrera. “Como las moscas”, murmuraron los demás perros mientras lanzaban nerviosas tarascadas al aire y movían sus colas.

“¿Qué pasa con las moscas?” –preguntó Negro. “Son asquerosas y molestas, pero no son más que insectos”.

“Así es, son insectos --retomó Perra Alfa--, pero modificados…”

Los gatos se pusieron en alerta. Durante mucho tiempo las diferentes razas Animal y Humano habían convivido en armonía, pero siempre se trataba de mamíferos. Existían algunas razas de aves, como los Cuervo, pero eran demasiado extrañas para los demás y todos preferían que se mantuvieran alejadas, pero nada más, ni peces, ni reptiles, y mucho menos, insectos, eso había sido siempre un tabú.

“A menos que las modificaciones no sean hacia los genes humanos”, sugirió Blanco.

“Efectivamente, son creaciones TR011, las antiguas y míticas armas vivientes que se emplearon en las primeras fases de la reconstrucción de los sistemas, pero que han adquirido dinámicas propias, además de que las brujas están lanzando nuevas pestes a los ecosistemas”, explicó Hocico Negro Perro Gama Consejero. “Hemos estado investigando y realmente estamos asustados”.

“Además, tenemos narraciones de viajeros”, informó Patas Grandes Perra Beta Apaciguador. “Escuchen…”

Se abrió una ventana holográfica. Un narrador Humano comenzó a hablar:

Una vez más, los dioses que no se nombran han descargado su ira sobre hombres y animales. Sus huesos se blanquean en medio de un camino que ya nadie recorrerá, como recuerdo de la ira de los pequeños devoradores de carne, de las deidades únicas de este mundo sin esperanza.

Los dioses que no se nombran castigan a quienes los ofenden, y las ofensas pueden ocurrir de mil maneras. De pensamiento, palabra, obra y omisión. El castigo puede ser inmediato o demorarse, pero siempre llega y siempre es terrible.

Yo soy el narrador de historias. Canto de pueblo en pueblo todo lo que ocurre porque no puedo vivir en ningún lado. Fui desterrado hace muchos años y las leyes me impiden asentarme demasiado en algún lugar. No puedo echar raíces, no puedo establecerme; pero soy respetado. La gente me busca para saber qué pasa en otros lugares.

Ahora ya casi nadie viaja —es caro y peligroso hacerlo pues los dioses que no se nombran así lo han dispuesto—, pero la gente que habita esta mundo procede de razas de viajeros y sufren al tener que permanecer atados a un solo lugar. Su único consuelo son las historias, aunque sepan que la mayoría de ellas son falsas, construidas únicamente para su entretenimiento... además de que se pagan mejor que las narraciones verdaderas.

Nadie quiere escuchar de muertes y tristezas; de soledad y hambre; de castigos divinos y terrenos.

El nuestro es un mundo triste, húmedo y sofocante. Nuestro mundo es un lugar de desolación y sufrimiento. Nuestros pecados abrieron el vientre humeante de la culpa y atrajimos el castigo. Las moscas comen nuestra carne. Ellas son los dioses que no se nombran, los únicos dioses que merecemos.

Las moscas aparecen de improviso y se ciernen sobre toda creatura vivienta. Entran por la boca, la nariz, ponen huevos en los ojos, defecan en los oídos. Pueden comerse un elefante de carga en tres minutos. Las he visto derrotar partidas de Perro, de Gato, de Humano y de Chimpancé, las cuatro mayores estirpes guerreras, en segundos.

Las envuelve la nube negra de insectos y sólo quedan huesos y jirones de ropas. Y las armas…

La narración terminaba abruptamente.

Los Perro estaban cada vez más nerviosos, al grado de olvidar jerarquías y enzarzarse en breves peleas que los Apaciguadores casi no podían contener. Los Gato estaban perplejos.

“No sabíamos nada de esto, ni siquiera los Ancianos”, aseguró Listado.

“Puede ser –respondió Perra Alfa--. Por ahora, el fenómeno se da sólo en las zonas fronterizas de los mundos exteriores. Este fragmento de grabación costó mucho trabajo y la vida de toda una partida de buenos Perro. Los Cazadores de Carne los persiguieron por varios mundos, sólo un joven cabo sobrevivió lo suficiente como para entregar la grabación…”

“O sea, quieren mantenerlo en secreto”, opinó Blanco.

Todos coincidieron que era lo más probable.

“Por eso, hemos pensado que lo mejor será que los acompañe una cuadrilla de guerreros Perro en su viaje”, dictaminó Perra Alfa.

Negro y Blanco abrieron los ojos desmesuradamente y miraron fijamente a Listado, quien simplemente se limitó a decir:

“Es buena idea, lo agradecemos”.

HADAS, SIGUE

2010-07-21T13:46:00.000-07:00

VIII

Listado, Negro y Blanco estaban nuevamente en camino, pero ya no eran los mismos que cuando iniciaron su viaje. Habían cambiado y ahora tenían una misión. Físicamente eran iguales, tres Gato comunes, uno más viejo, dos más jóvenes, altos como todos los gatos y casi todas las demás razas, armados y ataviados con atuendos sencillos de combate.

Sin embargo, las diferencias con los de antes eran profundas. Blanco y Negro ahora veían a Listado no como el viejo regañón de antes, sino como un líder indiscutible. En los Gato la cuestión de liderazgo era muy compleja pues, por un lado, provenían de una larga estirpe de cazadores solitarios, pero por la otra, también tenían genes de cazadores gregarios, como los leones. Generalmente, sin embargo, no reconocían más liderazgo que el de alguna hembra vieja y sabia, pues cuando se trataba de machos, incluso el jefe más poderoso podía sustituirse fácilmente.

No tenían nada de la naturaleza social de los Perro y su intrincado sistema de castas y liderazgo, y mucho menos de Humanos o Monos, con sus pleitos interminables, trampas y bipolaridades absurdas que muchas veces los llevaban a no aceptar jefaturas legítimas en tiempos de crisis o a la cuasi adoración de líderes abyectos y sanguinarios.

Sin embargo, ahora los dos Gato jóvenes aceptaban sin dudarlo el liderazgo de Listado, quien sentía todo el peso y la soledad del mando. Él era consciente de su poder y de que ese poder podía llevar a la muerte a sus dos amigos.

Además, los tres sabían que tenían una misión. Ignoraban los detalles, pero tenían claro que debían acabar con las Brujas y su reino de maldad, que tenían que dar un solo golpe contundente y que no sólo la estirpe Gato dependía de ello, sino la felicidad de todo el sistema Fantasía.

Sabían, también, que estaban prácticamente solos.

Caminaron durante 12 días por una llanura quemada por la lava de D/R/A/G/O/N. Todo estaba muerto y silencioso. En las noches, el viento alzaba nubes de ceniza, de día, los soles inundaban de luz el paisaje negro.

Se habían esmerado en darles caza.

Por fin, los Gato llegaron a un pequeño poblado, fuera de la destrucción de D/R/A/G/O/N. Olía a Perro, pero no les importo pues, contra todas las consejas populares, ambas estirpes no eran enemigas, por el contrario, habían convivido mucho tiempo y no sólo se conocían y toleraban sino que, incluso, se simpatizaban, por más que ningún Gato o Perro lo reconocería públicamente.

Llegaron a la plaza del pueblo en formación de triángulo, con lo que dominaban todos los acercamientos posibles.

No vieron a nadie y se acercaron a una pequeña fuente de agua cristalina. Dedicaron unos momentos para agradecer a la Madre Primordial sus dones y bebieron largamente. En eso estaban cuando se dieron cuenta que los observaban. Dejaron de beber y se pusieron alerta.

“Saludos, hermanos”, escucharon que les decía una Perra anciana rodeada de una veintena de Perros jóvenes de ambos sexos, todos armados, todos listos.

“Saludos, noble amiga”, respondió Listado. “Nos hemos detenido a beber un poco, pero en un momento partiremos”,

“No hay prisa. De hecho, deseamos que sean nuestros huéspedes”, respondió la Perra.

Los Perro percibieron que los visitantes se negarían y los rodearon rápida y eficazmente.

“Insistimos”, dijo la Perra.

“Aceptamos”, concedió Listado.

HADAS, NUEVA ENTREGA

2010-07-18T12:31:00.000-07:00

VII

Negro, Listado y Blanco despertaron casi al mismo tiempo. Estaban acostados sobre un piso de madera y pronto se dieron cuenta que había barrotes alrededor de ellos. Jaulas. “Nos atraparon los cazadores de carne”, susurraron temerosos Blanco y Negro. “No, no creo, esto es otra cosa. Aunque sean jaulas, están demasiado limpias y percibo que somos los únicos aquí que estamos encerrados”, opino Listado tranquilizador.

Los tres gatos se quedaron inmóviles. Escucharon que alguien se acercaba a ellos.

“¿Siguen dormidos?”, se escuchó una pregunta.

“Sí, aunque hace rato que debieron haber despertado”, se oyó la respuesta.

“¿Estarán heridos, enfermos? ¿Les habremos dormido demasiado? Ya ves que los gatos son muy delicados con esas cosas”, comentó alguien más.

Los gatos involuntariamente segregaron olores de intriga. “¿Enanos?”, preguntó Blanco.
“No, los enanos no existen”, aseguro vehementemente Negro. “Esa es una leyenda, un cuento para dormir cachorritos”.

“¡Silencio!”, ordenó Listado. “Ellos nos pueden oír”.

Efectivamente, los habían escuchado.

+++

“¡No somos enanos, somos humanos!”, rugió una voz decididamente de enano.

Los tres gatos se irguieron en la jaula. Su estatura superior a los dos metros era bastante mayor que la de sus captores. Además, esas barbas largas, esas voces y ese olor decididamente eran de enanos... o de algún otro ser mitológico.

“Somos humanos, los humanos primordiales de los que surgieron todas las demás razas como ustedes”, declaró un enano sin barba y todavía más bajo que el primer enano.

Los gatos trataron de lanzarse sobre ellos, pero no pudieron moverse. Estaban fijos en su lugar por algún hechizo que paralizaba sus sistemas nerviosos.

“Vamos a liberarlos porque necesitamos hablar, pero no deben atacarnos, sería inútil y entonces sí le provocaríamos dolor”, aseguró un tercer enano barbado.

Los gatos sintieron que sus músculos se relajaban y decidieron escuchar. Por sobre todas las cosas, eran extraordinariamente curiosos y esos seres pequeños les llamaban la atención.

“¿Humanos? --preguntó Negro--. ¡Vamos! Si los enanos son una fantasía, los humanos son menos que eso...”

“No es cierto --interrumpió Listado--. Los humanos existieron, pero creíamos que habían dejado los mundos de Fantasía hace mucho, mucho tiempo".

“¿Quiénes creían?”. preguntó Blanco.

“El Consejo de Ancianos de los Gato, claro”, aseguró Listado.

Negro y Blanco se miraron uno al otro llenos de asombro. Su compañero no sólo era un gato viejo más, era un Anciano, ¡y ellos siempre lo habían tratado como un gato más!

“Si ya terminaron de charlar entre ustedes, tenemos mucho que hacer y poco tiempo”, gruñó malhumorado el primer enano.

Rápidamente les contaron la historia. Los enanos, o humanos como ellos insistían en llamarse, efectivamente habían dejado Fantasía hacía mucho tiempo. Al fin y al cabo eran un pueblo de exploradores y había poco que buscar en el sistema. Sin embargo, aparentemente no todos se habían ido. Se quedaron algunos, quienes poseían los conocimientos de todos los encantos y procedimientos para crear terror.

Durante muchos años, se habían conformado con Fantasía, pero ahora querían expandirse a otros sistemas, y los humanos estaban dispuestos a ir a la guerra para impedirlo... pero no podían hacerlo directamente. Miles de tratados y conjuros lo impedían y además, estaba la Cláusula Secreta. No, definitivamente ellos no podían intervenir demasiado. De hecho, salvar a los tres Gato de la emboscada había sido una intromisión muy grande.

Lo que harían sería reacondicionar a los Gato, equiparlos y brindarles algunas ventajas para la larga marcha que tendrían que hacer para atacar al maligno centro de poder de las brujas. Sería una operación simple y sin mayor derramamiento de sangre.

“¿Y por qué habríamos de pelear las guerras que ustedes, evidentemente cobardes, no quieren pelear?”, preguntó beligerante Negro.

“Déjenos en paz, tenemos que proteger a los nuestros”, pidió Blanco.

“Hay muchas cosas que ustedes, los enanos, callan”, aseguró Listado.

“Efectivamente, hay cosas que callamos porque no podemos decirlas. Ustedes tendrán que descubrir por su cuenta lo que no podemos decir. Y no somos cobardes, al contrario, pero si nos enfrentamos con las brujas lo más probable es que desapareciera todo el Sistema de Fantasía, con sus tres mundos habitados, los 27 deshabitados y sus dos soles. No, esta guerra que también es suya, deben pelearla ustedes por el bien de todos”, explicó el segundo enano.

“Miren”, ordenó el primer enano.

Los tres gatos se acercaron a la ventana holográfica y vieron filas de gatos, mujeres, ancianos, niños, acarreados hacia las naves de los cazadores de carne, flanqueados por O*R*C*O*S, H*A*D*A*S y otras abominaciones. La ciudad de los gatos, al fondo, ardía.
Los tres gatos quedaron estupefactos.

“Esto está ocurriendo en el mundo Alicia en este preciso instante”, aseguró la enana.
Listado murmuró entonces uno de los cánticos del Libro de Margarita:

...y por fin entraron en la ciudad antigua, en la ciudad amorosamente construida y cuidada. arrasaron con las esculturas centenarias, se orinaron en los vasos sagrados, pisotearon los retratos queridos, vomitaron los recuerdos. no conformes, rasgaron la piel, laceraron las carnes y bebieron la sangre de la ciudad derrotada, hicieron escarnio de su antigua belleza, la despojaron de toda dignidad...

“Los ayudaremos, díganos que tenemos que hacer”, murmuró al final de la recitación. Negro y Blanco asintieron. “Sí, díganos qué hacer”.

HADAS, sexta

2010-07-13T16:32:00.000-07:00

El sol era muy brillante y calentaba demasiado. A lo lejos se oía el mugido de algunos herbívoros y se detectaban claramente sus señales de alerta; las moscas se paseaban por la cara y el cuerpo del gato, pero no hacía ningún movimiento. Sabía que debía permanecer impasible para lograr cazar y sobrevivir.

El lugar estaba lleno de olores casi olvidados. Olía a hierba fresca, a estiércol y a sangre; también a luz, a lluvia lejana y a marcas territoriales de varios felinos: olía, también, a otra tierra, a otro tiempo.

De repente, sin pensarlo, surgido del fondo de millones de años de evolución, un insignificante movimiento captado en un rincón de su ojo izquierdo disparó el impulso y el gato lanzó todo su cuerpo hacia adelante, corrió rápidamente, saltó y cayó sobre el lomo de una cebra. Hincó sus colmillos en el cuello y el sabor de la sangre fresca inundó todas sus células. Mordió nuevamente y la cebra murió, mientras el gato arrancaba grandes trozos de carne y los tragaba eufórico.

A pocos metros, tres o cuatro buitres muy grandes lo miraban con sarcasmo. Muy pronto ellos también saciarían su apetito.

No obstante, el gato estaba inquieto, sabía que algo no estaba bien, que él no era así. Había dejado de cazar para alimentarse hacía muchas generaciones, la estrella de su mundo no era tan brillante como la que calentaba esa sabana, ni él caminaba en cuatro patas.

“Tal vez esté soñando”, pensaron al mismo tiempo Listado, Blanco y Negro, y siguieron durmiendo.

HADAS cuarta y quinta

2010-07-12T18:27:00.000-07:00

Y ese peligro inminente llegó de manera silenciosa. Tres o cuatro puntos de luz azul delataron la posición de sendas H*A*D*A*S. Diez de ellas habían acompañado a los gatos como medida desesperada para no perder la conexión con los prófugos. Tres se quedaron sin energía, tres más fueron absorbidas por dispositivos semiinteligentes al servicio de diversos pueblos de Gente y Animales, así que sólo llegaron cuatro, de las cuales, una operaba de modo errático, pero las tres restantes eran más que suficientes para su completar su trabajo.

Hicieron un barrido rápido de la zona y descubrieron dos posibles contrincantes para los Gatos. Una partida de cazadores de carne formada por 40 individuos armados y experimentados, y dos O*R*C*O*S que regresaban al lejano Poniente luego de cumplir alguna misión.

Las H*A*D*A*S cambiaron sin problema alguno las órdenes de los O*R*C*O*S y negociaron con los cazadores de carne que esperaran nuevas órdenes.

Los dos organismos genéticamente renovados irrumpieron el círculo de paz de los Gatos con extraordinaria violencia, pero sin hacer demasiado ruido. Eran sigilosos, pero los oídos de los fugitivos alcanzaron a percibirlos segundos antes que descargaran sus armas y lograron moverse, de tal manera que sólo quedaron con algunos pelos chamuscados, y Blanco perdió dos centímetros de cola.

Rápidamente, los O*R*C*O*S lograron dividir el grupo atacado. Blanco se enfrentaba solo a una de las criaturas y Listado y Negro a la otra. El estilete de cerámica de Listado se enterró en los ojos de su enemigo, mientras que Negro con una espada de acero cortaba los tendones de los talones de ambas piernas del atacante, que cayó al suelo, no sin antes detonar una granada de plasma. Los gatos esperaban esa respuesta, ya que los O*R*C*O*S no son muy inteligentes y tienden a seguir patrones de fuerza bruta, por lo que habían saltado hasta las ramas superiores de un árbol.

Una pequeña estrella nació del interior de la granada, creció hasta alcanzar unos 10 metros de diámetro, y vaporizó todo lo que estuvo a su alcance. Los gatos polarizaron sus ojos para no deslumbrarse, y rápidamente buscaron a Blanco.

Al Gato herido no le estaba yendo tan bien. Aunque había acuchillado repetidamente al O*R*C*O*S, ninguna de las heridas había sido severa y como los modificados no sufrían dolor, no mermaban en absoluto su capacidad combativa y, lo peor, Blanco sufría una extensa, aunque no muy profunda, quemadura en el pecho, y le sangraba la herida de la cola.

Sigilosos, Listado y Negro saltaron a la espalda de la creatura, clavaron al mismo tiempo sus armas en la base del cuello, lo que le restó el impulso necesario para dar el golpe final a Blanco, quien aprovechó el momento y acometió con una espada ancha y plana el cuello dañado del O*R*C*O*S hasta separar la cabeza del cuerpo.

Los Gato se miraron uno a otro, buscando heridas o parásitos que les pudieran haber dejado los organismos renovados, pero no encontraron gran cosa. Sin mediar palabra, prepararon sus armas de fuego y aguardaron.

Los cazadores de carne cayeron sobre ellos disparando y gritando. Los Gato barrieron la primera oleada de atacantes sin ningún problema. Los restantes, como siempre los más experimentados, se habían quedado atrás y buscaron posiciones desde las cuales pudieran hostigar a un enemigo mucho menor que ellos.

“Fue un ataque muy débil” –susurró Blanco mientras se aplicaba un ungüento sobre sus quemaduras. “Sólo quieren hacernos perder tiempo, es una táctica desesperada de las malditas H*A*D*A*S”, sentenció Listado, quien se masajeaba el hombro herido”.

“Puede ser”, aseguró Negro, quien fijaba la posición de uno de los enemigos con la mira de su rifle y lo abatía a casi dos kilómetros de distancia. “Puede ser”, siguió murmurando mientras buscaba otro blanco.

“Debemos buscar cómo salir de esta trampa, no tardarán en enviarnos horrores voladores, D/R/A/G/O/N o algún guerrero más inteligente que estos estúpidos”, sentenció Listado.

Algunos cazadores de carne se habían acercado y estaban muertos. Otros más habían sido alcanzados por Negro. Sin embargo, aún quedaban vivos unos 20, los más duros.

Absortos como estaban, no vieron las libélulas gigantes que se posaron encima de ellos y sus enemigos. Ni sintieron, hasta que era demasiado tarde, las redes inteligentes que caían sobre ellos, los atrapaban firmemente, y los subían hacia los insectos voladores. Lo que sí pudieron observar fue el fuego que caía sobre los cazadores de carne y los reducía a cenizas.

Luego, los tres Gato perdieron el sentido.

HADAS dos nuevas entregas

2010-07-10T15:33:00.001-07:00

II
El silbido del viento en sus oídos portentosos les brindaba una calma y armonía casi infinita con la vida. Sus cerebros, gracias a millones de años de evolución, de muchas reconversiones genómicas y entrenamiento desde antes de nacer, apoyados en todos sus sentidos, daban las órdenes necesarias a los músculos para que fueran adecuando sus respuestas a las corrientes y sacaran el mayor provecho de las antiguas y confiables magias de la caída libre y el movimiento uniformemente acelerado; sus conjuros matemáticos fluyeron alrededor de ellos garantizándoles, si bien no una caída feliz, sí que llegarían a su destino.

Mientras las tres diminutas figuras ganaban velocidad y se alejaban de Ciudad del Aire, en esta sonaron las alarmas. Las H*A*D*A*S revolotearon nerviosas alrededor de los nódulos de información, despertaron a los dormidos guardias lanzaron lastimeros gritos de ayuda a miles de kilómetros de la región, de tal manera que alertaron a todos los D/R/A/G/O/N y a todos los O*G*R*O*S del continente e islas mayores y menores.

También pusieron en alerta a los cazadores de carne, a los traficantes de esclavos y a toda Gente y Animal armado y dispuesto a cazar tres gatos por la recompensa que obtendrían. Esta alarma era normal, pues desde hacía cientos de años muchos cazadores de recompensas merodeaban la tierra y el agua haciendo de mercenarios y caza recompensas para los señores del Aire. Era una mala práctica, despreciable incluso, pero era normal.

Lo que no era normal, sino de hecho constituía un escandaloso rompimiento de todos los tratados emanados en las guerras de los últimos 300 años fue el aviso a los Dispositivo Reconfigurarte de Acción Geotérmica contra Organismos Nocivos y a los Organismo Genéticamente Renovado de Observación y Supresión. D/R/A/G/O/N y O*R*C*O*S, las principales armas de las brujas contra Animales y Gente eran tabú para los reinos del Aire.

Sin embargo, seguramente los Gato hubieran opinado diferente. Para ellos, tanto unos, con sus rayos de fuego y torrentes de lava surgidos de las entrañas del planeta, como los otros, aberraciones nauseabundas casi imbatibles, pertenecían al mismo reino de las H*A*D*A*S, las brujas y otros malignos que nutrían sus bases de datos de información obtenida por medio de la muerte y la tortura,

III
A unos mil metros del suelo, luego de 9 mil de caída, los Gato frenaron desaceleraron bruscamente. Para casi cualquier otro ser vivo, natural o fruto de la Renovación, semejante acción los hubiera aplastado, pero no a ellos, para quien no significó mucho más que dolor de huesos.

Los tres Gato llegaron al suelo y, como ocurre proverbialmente con los de su estirpe, cayeron de pie, pero de inmediato rodaron sobre sí mismos. Las plantas y los árboles los golpearon bastante, pero todos vivieron.

Gato Negro fue el primero en despertar. Le dolían todos los huesos, órganos y músculos de su cuerpo de más de dos metros de altura, le sangraban los oídos y, lo más grave, había perdido la visión del ojo izquierdo. “Ya no estoy para estas cosas, no lo estoy”, --murmuró entristecido mientras se aplicaba algunos remedios nanotecnológicos. Gato Blanco despertó luego, en mucho mejor estado que Negro; sólo tenía algunas laceraciones menores, pero Gato Listado parecía no estar muy bien. Seguía desmayado y era evidente que el brazo derecho estaba, al menos, dislocado.

“No hacíamos estas cosas de jóvenes, no sé por qué ahora tenemos que hacerlas que ya somos viejos”, --siseó Blanco, mientras escaneaba el cuerpo inerte de su amigo. “Parece que está bien, sólo tardará un poco en despertar. Lo del hueso tampoco es gran cosa, sólo un tirón… ya está”.

Un poderoso maullido-rugido-imprecación acompañó esa reparación. Gato Listado despertó con todas las uñas fuera, listo para atacar, pero logró controlarse al ver los rostros de sus compañeros. Suspiró y sin decir nada más, comenzó a prepararse para el ritual de gracias a la Madre de Todos los Gatos por permitirles llegar con vida. Encendió tres varitas de incienso y con sus compañeros se sumió en las profundidades de la Contemplación Interior. Sólo saldrían de ellas al terminar o que algo muy grave pusiera en peligro sus vidas de manera inminente.

HADAS (primera de varias partes)

2010-07-09T17:07:00.000-07:00

“Es una caída muy larga” –dijo Gato Negro al tiempo que estiraba su largo cuerpo para recibir mejor los rayos del sol que pintaban de amarillo las nubes donde estaba construida la Ciudad del Aire. “No más que otras”, --aseguró Gato Listado, quien metódicamente limpiaba las uñas de sus manos con un estilete.

“Fácil o difícil tenemos que hacerlo –opinó Gato Blanco--. No podemos seguir mucho más tiempo aquí”. Y eso era verdad, no podían. Persona K, la soberana de Ciudad del Aire, simplemente no soportaba a la gente gato. “Los detesto, me dan miedo, me dan asco, no sé por qué tienen que vivir aquí”, aseguraba a quien quisiera escucharla y, las más de las veces, a todo mundo, pues los privilegios del poder cuasi absoluto son muchos, entre los que se cuenta la obligación de que la gente ordinaria deba escuchar a sus reyes, emperadores y demás mandatarios.

“El problema es el maldito Perro Alfa Nico, desde que es consejero de la emperatriz K nuestra vida se ha hecho más difícil. Como todos los perros, nos odia por ser gatos”, siseó feroz Gato Blanco y sus ojos amarillos brillaron con una luz muy cercana al fuego.

“No, no estoy tan seguro de ello”, --opinó Gato Listado. “En realidad, Persona K siempre ha sido malvada, siempre ha odiado a todos los animales-gente. Ahora nos toca a los gatos, después será a los perros… recuerden lo que pasó con la gente vaca y la gente zorro”. Los tres gatos se estremecieron al recordar las largas filas de vacas de todas las edades subiendo a los barcos voladores que se alejaron hacia el norte, hacia las tierras de los comerciantes de carne y nunca se volvió a saber de ellos.

“Al menos, la gente zorra pudo defenderse” –recordó Gato Negro. “Pues si defenderse significa usar ridículos escudos de madera y espadas contra cañones y fuego de dragón, sí se defendieron”, apuntó irónico Gato Listado. “Recuerden, los mandaron a la guerra contra los ogros y tampoco se supo nada más de ellas”.

“La culpa la tienen las H*A*D*A*S. Desde que aparecieron por aquí no han hecho más que arruinar la vida de todos”, susurró nervioso Gato Listado. Los otros dos compañeros buscaron con sus penetrantes ojos la presencia luminosa de algún Hipotético Algoritmo Desarrollador de Acciones Siniestras, y respiraron tranquilos cuando confirmaron que no había nada cerca. Sin embargo, emitieron olores de advertencia que decían claramente que no se debía mencionar a las H*A*D*A*S, que es mejor ignorarlas, aunque todos estuvieran de acuerdo en que ellas eran las culpables.

O más precisamente, las culpables no eran ellas, sino las brujas que las soltaron en las ciudades voladoras con el pretexto que eran un regalo para celebrar la paz después de 300 años de guerras.

“Pues si vamos a saltar, hay que hacerlo ya”, expresó Gato Listado. “Sí, no tardan en llegar las tropas para atraparnos”, aseguraron al unísono los otros dos gatos.

Hicieron los últimos ajustes a sus altímetros, aseguraron las correas con sus equipos y sigilosamente subieron a la muralla que en ese momento sabrían que estaba desierta. La gente perro no era muy buen guardián de día, preferían dormir y dejar que el sol del mediodía calentara sus cuerpos siempre con frío, siempre recordando las estepas de donde habían surgido.

Diez mil metros no es un salto pequeño, ni siquiera para la Gente Gato, pero no quedaba alternativa. Silenciosos, como es la característica de todo su pueblo, se prepararon. Cada uno de ellos imploró a la Madre de Todos los Gatos, la deidad tutelar desde que cazaban ratas en las cuevas, que les permitiera ver el siguiente día. Abrieron bien los ojos y se lanzaron al vacío.

MUY PRONTO NUEVOS CUENTOS, MIENTRAS...

2010-07-05T18:47:00.001-07:00

Un coccodrillo vero, un vero alligatore
ti ho detto che l´avevo
e´lavrei datt e te.
Ma i patti erano chiari:
il coccodrilo a te
e tu dovevi dare
un gatto nero a me.